Старуха-любовь
(Кими Райкконену)

И тебе в вечернем синем мраке
Часто видится одно и то ж:
Будто кто-то мне в кабацкой драке
Саданул под сердце финский нож.

С. Есенин, «Письмо к матери»


Где сон? А где реальность?
Где грусть? А где мечта?
Где по дороге сизой, дальней
В Ничто уходит суета?

Где бойкой соловьиной трелью
И полным громовым раскатом
Взорвется телефон благою вестью,
Которой вовсе мне не надо?

Читать далее...

* * *

Отложи «Димедрол»:
Он тебя
Не спасет.
Ты был просто козел,
Ну а нынче –
Урод.

И не надо мечтаний
Несбыточных
Впредь.
И не надо прощаний:
Нам не о чем
Петь.

Читать далее...

(Прекрасной половине человечества посвящается…)

«Я прокутил ее подарок – холодильник.
И все равно, твержу ей, что ее люблю.

А завтра я оформлю два фиктивных брака!
Я не упырь, не червь и не макака,
И уж пакетика-то стою «Терафлю».

Читать далее...

Крепостной революции
(Мой манифест)

Стоит невидимый надсмотрщик,
На спины опуская кнут,
На твой хребет, и лоб не морщит,
По стенам призраки ползут…

Играет бриз на вымерзшей петле,
Которой душат всласть кого-то…
А я смеюсь, закутываясь в плед, -
И в этом вся моя работа.

Читать далее...

[500x375]
Мы любим музыку гробниц
Тенистых кладбищ запустенье
На бледных масках наших лиц
Заметно смерти дуновенье

Мы так загадочно нежны
Мы так доверчиво красивы
И только нам еще слышны
Печальных песен переливы

Для нас мерцают до зари
Во мраке лунные дорожки
Мы бродим там и говорим
Словами мягкими как кошки

* * *

Безмятежно безветренна
Лунная даль.
Сон кудрявых вершин
Облачается в сталь.
Серебристый ручей
Света тающих звезд
Ты с собою в ладонях,
Как сердце, принес.


Я к нему прикоснусь,
Допьяна им напьюсь,
И объятий твоих
Не покину уют.
В эту ночь все прошло,
И в дорожную пыль
Обратились минувшего
Мерзость и гниль.


Ну а звезд безупречный
Алмазный каскад
Не затмит никогда
Твой мерцающий взгляд…
Безмятежно безветренной
Лунной порой
Выбираю тебя
Меж звездой и тобой.



January 27, 2009

Глупо писать о счастье,
Если счастья – нет…
Глупо кричать от боли,
Если мой крик – запрет…
Глупо таить надежды,
Если в надеждах ты…
Глупость, она повсюду,
Глупость – мои мечты…

 Глупо таить признанья,
Если они где-то есть…
Глупо приходить в отчаяние,
Моих безумств не счесть…
Глупо сбегать от чуда,
Глупо терять свою честь…

 Глупо – это повсюду…
Глупо – где-то здесь…

P.S. моё стихотворение за 27.01.08г.

Как бы мне, как бы мне, как бы мне
Полнолуние пережить.
Как бы мне, как бы мне, как бы мне
Ничего не забыть:

Что не зверь я лесной, а живу в квартире;
И того, что так хочется, нет в этом мире.
Что я рыскаю только в сети
(Слишком много). Пожалуйста, мозг, запрети!

Помоги мне поверить, что нет ни клыков, ни когтей,
Ни врагов, чтобы их разорвать.
В то, что нету в огне ничего, кроме света свечей,
В то, что ночью приходится спать.

Разум мой, помоги мне себя запретить,
Не пустить, заковать и на цепь посадить.
Успокой сердце мне, если ветер задует ночной
И потянет меня - просто так - танцевать под луной.

Сеть из мыслей, желаний; эта сеть - западня.
Полнолуние, отпусти меня!

А может, не чего и не было?
Я, наверное, всё это выдумала,
Чтоб унестись на седьмое небо
И забыться в пучинах погибели.
Знаю, всё звучит глупо,
Это и я понимаю.
Ну, зачем все мне ранят душу,
Все сомнения не оставляют...
Зима сменится летом,
Весну не хочу, пропущу её.
И вообще мне пора забыть об этом,
Пока не сделалось хуже ещё...
Но как я жила до этого,
Для чего в сердце храню я...?
Ведь мне горячо от этого.
Потому что, сердце моё всё ещё любит.
И без этого мне не куда,
Я одно целое, я не делимая.
Но память до сих пор,
Бережно храню я...

Представляю вашему вниманию одну статью из цикла "О поэзии, за против и т.д."

Я бы хотел отметить в самом начале статьи тот факт, что все описанное - это только моя личная точка зрения, которая не претендует на абсолютную правильность.

Не можете писать концентрированных стихов? Пишите хокку.
С одного из семинаров

Современное развитие средств связи и общения дало стремительный скачок творчеству. Организовывались коллективы, которые могли, находясь в разных точках планеты, непринужденно обменивались опытом в чатах, на форумах, социальных сетях и т.д.

Это было положительной стороной такой глобализации. Но любой энтузиазм так или иначе перерастет в рутину. Сообществ не стало меньше, но они позволили людям замыкаться на себе. Возьмем проекты с поэзией. Кто-то публикует стихи, пишет рецензии на чужое творчество, работает в общем. Сначала рецензии большие, а в конце это уже так надоедает, что люди отмахиваются парой строк и на этом их мнение заканчивается.

На смену им приходят другие, менее искушенные в плане фантазии. Они видят короткие мнения и дают такие же. В результате формируется т.н. "синдром плохого поэта", который набирает общую кучу положительных и отрицательных мнений и, суммируя их, решает как же он пишет, хорошо или плохо, подчас не зная где допускает промашки. Из этого следует простое правило:

В творчестве не может быть мнения "понравилось-не понравилось". Каждая точка зрения должна подкрепляться как минимум двумя аргументами.

Если быть откровенным, то "понравилось-не понравилось" - это скорее для ремесла, чем для творчества.

С другой стороны, есть просто люди, далекие от творчества. Лично я считаю (не обязательно что я прав), что их мнение вообще можно не учитывать, ибо оно (если не имеет аргументации) похоже на те же самые "короткие рецензии".

Конечно, умение высказывать свое мнение есть не у всех. Кто-то действует по принципу "как листовка, так и я" (стесняясь своего мнения, если все остальные противоположны ему). Но это не значит, что не надо даже пытаться высказываться по этому поводу. Наоборот. Чем больше слов вы скажете, тем меньше банальной поэзии придется читать.

Я не буду расписывать мнение многих высокомерных людей по части своих творений, которые, как страусы, чуть что - сразу прячут голову в песок ("Произведение моё, менять не буду!").

Пройдемся немного некоторым направлениям поэзии, чтобы подтвердить или опровергнуть главную тему статьи.

Любовная лирика

Сама по себе идея любовной лирики уже заезжена до дыр настолько, что писать о ней больше - как минимум вредно. В этой связи я хотел бы задать один вопрос читателю. Чувства достойны демонстрации публике?

Поясню. Классически возьмем любовную лирику, как признание в любви. Часто ли влюбленные говорят друг другу сокровенные слова впервые на глазах у всего мира (фильм "Управление гневом" не в счет)?

Другое дело - писать о неразделенной любви. Только пытаться найти жалость к себе.

Я не против того, чтобы люди говорили миру о своей любви в стихах, но, согласитесь, есть разница между "я люблю тебя" и "слышите? Я ЛЮБЛЮ ЕЁ!"

Темная поэзия

Мне не всегда нравилась темная поэзия с её постоянной луной и мыслями о вскрытых венах в ванной. Но это была "стандартная темная поэзия", я люблю эксперименты в творчестве и мне по душе пришлись произведения Sheller.

Помимо всего прочего, когда смерть навязывается единственным выходом из проблем - это не хорошо как минимум. Кто-то сейчас спрячет голову в шкаф и будет долго рассказывать о том, что поэт не несет ответственности за то, что он пишет. Ну да. Поэт не несет ответственности за свои стихи до тех пор, пока не найдут чью-то предсмертную записку со словами "я решил уйти из жизни, как герой стиха ***". Проблема в том, что автор стиха жив. А впечатлительный парнишка-читатель уже нет.

Нет ничего плохого в том, чтобы воспевать смерть, пока это не является призывом к ней. Все мы уйдем из жизни, но только каждый в свое время.

Но я зациклился на смерти. Темная поэзия несет в себе отличное описание мира тьмы и ночи, который мы подчистую отвергаем. Описание темных героев - это темный романтизм, качество которого можно оценить только при прямом знакомстве с произведением.

Гражданская лирика (публицистика)

Тут все просто и хорошо. В основном протест против устоявшейся системы государства или жизни в условиях города (трущобы, бедные кварталы). Единственное, что вечно в данном виде поэзии - протест и противопоставление. Вот только городская поэзия умирает, когда состояние общества стабилизируется (хотя, конечно, это только преувеличение, т.к. стабилизировать все для каждого конкретного индивидуума невозможно).

Но и постоянный протест тоже утомляет, как и вечная война (вспомните песню Аквариума "Поезд в огне"). Читать далее...

Слово "предки" в значении "родители" я услышал в первый раз несколько лет назад. Не помню точно. Кажется, было это летом после шестого класса. Может, после пятого. Спортивный лагерь под названием "Сокол". Много юношей и девушек из разных секций: тхэквондо (собственно, этим я и занимался), плавание, бокс, хоккей...


Сидели с ребятами за воротами лагеря, что стоят на вершине холма. Много разных полевых цветов, трава, тёплая земля. "Завтра предки навестят". Предки...


Я думал, "а почему предки?" Ведь это что-то очень старое, древнее. А мои мама и папа совсем молодые. Только начали жить. Ведь это и звучит даже не красиво. А мои родители - самые красивые, добрые и любящие. Скучал я очень по ним...


Вдруг мы сорвались - побежали. Ни о чем не думая. Без пункта назначения. Этой милой, детской беготнёй. Солнце, белые пушистые облака, зелёная травка, смех. Очень помогало избавляться от мысли тренировок. А тренировки у нас были всякие. Начали одним дождливым вечером - с футбола. И пошло-поехало: бег, зарядки, турник, жёсткий асфальт, кулаки, спаринги. Смена тренеров. Страшная фамилия - Терёхина.


В лагере стоял стол для тенниса. Теперь я понимаю, что именно с этого момента пинг-понг забрался в моё сердце. Я замечал этот стол в разных местах. Играли то ребята из соседнего с нашим (говоря это я имею в виду себя и моего друга Вову, а также еще пятерых ребят, живших с нами). То двое наших тренеров. Но не я. Моя игра состоялась гораздо позже.


Тренерский дом стоял - если можно так сказать - напротив нашего. Но метрах в пятнадцати. И закрывался деревьями. Пока не забыл, сделаю замечание насчет этих зелёных друзей. Они возвышались повсюду. Достаточно было поднять голову, - вот, их кроны. Сосны. А на земле, почти везде, лежали шишки, часто летевшие из рук весельчаков в спины проходящих. Хвойных, как - впрочем - и других мудрецов леса, не было только за воротами, на склоне холма. В те дни я и влюбился в сосны. И даже не думал, что так сильно буду удивляться дома: "Где же деревья?!"


Дом, где жили наши тренера, считался очень особенным. Нет, не славился он тренерами. Просто там же ночевали и девушки. А также, после некоторого события, и Марат. Пожалуй, расскажу об этом.


Марат - это такой маленький, хитренький мальчик. Во всяком случае, в моей памяти он навсегда останется именно таким. Его обязанностью, как и обязанностью каждого спортсмена, было поддерживать чистоту в комнате. Скажу честно, наше жилище не славилось особой чистотой. А Марат и вовсе не стал убираться в отведённый ему день. И девушки, проверявшие мытьё полов в домиках, отметили это очень строго. Кажется, ставили оценки. Если так, то мы точно получили двойку.


Ночь. Прерванный сон. "Подъёооом!!!" Просыпаешься от такого довольно быстро. Тренера вытащили всех за крыльцо. И мы стали отжиматься. Казалось, не было конца этому ночному кошмару. Но - как известно - конец приходит всему и всегда. Правда, это не послужило хорошим доводом не злиться на виновника. Кстати говоря, в этой ночной "вылазке" Марат не участвовал. Утром он успел обмозговать всю возможную в будущем тяжесть полученной нашей комнатой двойки и переехал жить в тренерский домик.


Возможно, он думал, что так избежит злости ребят. Сложно сказать, прав он был или нет. Но наказан немножко всё-таки был. Самые большие ненавистники прерывания сна отлупили слегка мальчишку. А следующей ночью ребята осуществили операцию по обстрелу домика зубной пастой. Я не пошёл. Остался "на шухере". Вернулись бойцы счастливые и переполненные адреналином. Много всего потом нарассказали: как было темно и страшно; как Вова (мой друг) споткнулся о "могилу" и упал; как просыпался тренер, но все успели спрятаться. Могилой оказался сук, конечно. Но, как говорится, у страха глаза велики.


Да. Вова - мой друг детства. А в "Сокол" попали от нашей секции только мы вдвоём. И было от этого как-то не по себе. Но зато это сдружило нас еще сильней. Ходили вдвоём. Вдвоём грустили по родителям. Хотели домой - тоже вдвоём. Один раз приехали к нам предки. Уж точно не помню - кто именно. Ко мне - папа. К нему - папа, мама да дедушка, кажется. Угощали нас вкусной - "нестоловской" - едой. Клубника в молоке. Своя клубника. Гуляли далеко за оградами лагеря. Напивались родительским вниманием. Мечтали, что нас заберут. Но нас не забрали.


И мы вернулись на футбольное поле. Я не помню точно, в тот ли день была эта встреча, но пусть будет тогда. Футбол. Победили, кажется, ребята из соответствующей секции. А наша команда выступила не очень. Я - вроде - на воротах стоял. А, может, бегал по полю, не зная что делать.


Бассейн. Раньше всех опробовали его пловцы. А для нас вода была еще холодная. Почему-то с этим делом было строго. Запрещали. Но уж когда дорвались до воды - взяли своё сполна. А ещё мне запомнилась история про то, как парень неаккуратно нырнул и сломал себе шею. Страшно было думать об этом. Очень страшно - по-детски.


А первое знакомство с водой могло состояться раньше. Отправились с тренерами к Читать далее...

захотелось поделиться творчеством. Не своим, к сожалению, моей подруги. это она пишет "темные" стихи, а я все же больше по части социально-душевно-бытовых.) надеюсь, вам понравится.

НИКТО

Твоих глаз забыть не могу
приворотное зелье впитав
Почему, ты не знаешь?
К утру, мои слезы
в стальной входят сплав.
Дождь соленой водой сыплет в бездну
Усыпляя цветущий огонь
В твою мертвую душу я влезу
Только ты мое сердце не тронь.

Пышет гневный мой взор сладострастием
Я люблю свою боль, но за что?
По избитым запястиям счастье
растекается в слове "НИКТО"

Никого ты ведь знаешь, наверно
Не смогу допустить до себя
И подаренным лживым мгновеньем
Остаюсь неприлично верна.

Я ценю в тебе трусость и подлоть
Твой нечаянный бред полуночный
Может быть плохо сыгранный, очный
Но влеущий к себе всякий раз.
Открывая дорогу пороку.

С дьяволом
на зло богу.

* * *
МАСКА

Что мне маска?
Что бережно время одело
На ваше лицо
Усталое и утомленное.
Что мне ваши немые манеры?
И нервно дрожащие губы
В улыбке томленая грусть
Бледнеющей тени вашей.

О, как одинока, ты, маска
Хозяйки своей пугливей,
О, как прекрасны, вы, - маска
Я вряд ли увижу красивей
И несправедливо несчастней,
Чем ты…

Что мне теперь ваша маска
Что бережно время надело
На ваше лицо…?

Скарабей в твоих пальцах чернее нефрита, Что в глубинах гробниц застывал в тишине, Эти мрачные сны - они тверже гранита, Приковали тебя как печаль на игле, Не сочится благое святым провиденье, Из поникших ресниц как созреших огней, Плоть была - а теперь лишь одно приведенье, Эта зависть живым и тоска - мир людей, Помнишь как ты бродила по залам изящным, Помнишь взгляды придворных и лик фараона, И рабов, что твой сон охранали б и дальше, Коль была б и теперь ты хозяйкою трона, Что поделать - судьба, предсказала иначе, Как была она блага тебя так пресечь, Резрешение сложной и вечной задаче, Со своим фараоном ты будешь стеречь.... http://www.greypoetry.com/index.php

Придёт. Посмотрит исподлобья,
Рукой холодной прикоснётся.
Цветы положит в изголовье
Вздохнёт. И молча отвернётся.

И растворится. Сумрак ночи
Ей верным подданным послужит.
Сопротивляться нет уж мочи
Придёт. Обнимет. И закружит.

Часам песочным в наказанье
Подарит лишний час забвенья
И усмехнётся на прощанье
Уйдёт. И заберёт спасенье...

На судьбах людских предначертано время,
Могильными плитами высится вечность.
За гранью живого понятие тленья
Всего лишь земного пути оконечность...

Нет истины в мире. В безудержной схватке
В сердца откровение тщетно стучится.
А там, за чертой, где хаоса порядки
Есть рай. И есть ад. Уж кому как случится.

В желаниях плотских сильно искушенье...
Их, канувших в Лету, забыли на суше.
Стена безразличия скроет свеченье,
И тихо сгорят в одиночестве души..

Давай танцевать в полутемном зале,
Играть в игру: "green, yellow and red"
Смелее, и будет все то, чего ждали,
Встречая по клубам туманный рассвет.

Green
Смеяться до боли над страхом и жаждой,
Испить с чужих губ капли крови и ласки,
И слушать, как в стоне мелькнувшем однажды
Останется привкус исполненной сказки.

Yellow
Касаться друг друга в попытке согреться,
То кончиком пальца, то жадным кнутом,
И слушать, как бьется в истерике сердце,
Когда твоя кожа пылает огнем.

Red
И таять от чувства, рожденного страхом,
В кровь ногти сдирая о камни и плиты,
Пред тем, как взойти не на ложе, на плаху,
Успеть прошептать: "красный свет, мы убиты"

В колонках играет - Paradise Lost
Настроение сейчас - хмурое

Я разрушаю мечты. Я не злой, просто я хорошо делаю свою работу. Мир не может состоять только из радости. Без бед ее просто не видно, как не видно звезд на синем небе. Иногда я гашу слишком яркие звезды. Ничего личного - просто работа.

Он лезет по пожарной лестнице. Ему немного страшно, но он старается не думать о страхе. Он думает о ней. Как она утром увидит на стене дома надпись "Я тебя люблю". Как красиво. Как глупо. Глупо разбиться насмерть, не дописав последней буквы. Лестница ржавая и мне совсем нетрудно надпилить пару ступенек...

Она возвращается одна ночной улицей. Она совсем-совсем не боится. Знакомый тихий район. Она улыбается, какой хороший сегодня день. Она еще не знает, что ждет ее впереди. Мне пришлось постараться. Совсем непросто заманить ватагу пьяной шпаны в благополучный район. Вряд ли она захочет жить после этого...

Опять он. Самый упорный из всех к кому я приходил. Раз за разом он рушит мои планы. Никто не спасся, когда поезд на всем ходу въехал в застрявший на путях автобус. Никто... Никто, кроме него. Мне пришлось парализовать движение в городе, но он все равно успел к ней. Бешеные собаки, утечка газа, острая сосулька и сорвавшийся лифт - его ничто не брало. Сегодня я буду действовать наверняка.

Он опять шел к ней. Я неспешно двинулся навстречу. Я прятался в тени, вернее я и был тенью.
-Я тебя вижу, - прошептал он.
-Это интересно, - я медленно поднял холодный ствол, - ничего личного, я просто делаю свою работу.
-Хреновая у тебя работа.
-Да... хреновая... я разрушаю мечты...

***

Холодные белые стены, кафельный пол и лампы дневного света. Нет, это не морг - это больница. Сложно выжить после выстрела в упор... Он смог.

Я сидел в углу, покачиваясь на ножке стула, и просто смотрел. Вот уже неделю я прихожу сюда и жду. Жду, когда он очнется. Размеренно пикает аппарат над кроватью. Мысли неспешно текут своим чередом. Мне некуда спешить.

Он открыл глаза. Его взгляд не сразу приобрел осмысленность. Попробует двинуть рукой? Надо же, получилось. Я ничем не выдавал свое присутствие, он сам посмотрел на меня. В его взоре не было ненависти или обиды, только вызов. Он отчаянно хотел жить, жить и верить в свою мечту.

Я медленно встал.
- Знаешь, мне не доставляет удовольствия видеть, как мучаются мои клиенты, но я все равно разрушу твою мечту, - он ничего не ответил. Вряд ли он вообще мог сейчас говорить, но блеск его глазах стал ярче. Нет, мне не сломать его. Как нелепо. Я вздохнул и тихонько потянул провод. Аппарат затих...

Я шел по узкому коридору. Почему-то я знал, что у меня опять ничего не получилось. Сейчас в палату кто-нибудь зайдет, потом будут крики, суета. Готов поспорить, его опять откачают....

***

Ветер продирал до самых костей. Он стоял на краю крыши. Я неслышно подошел сзади и просто встал рядом. Красиво, черт возьми. Мы смотрели в даль - две тени над ночным городом.
- Зачем так жестоко? - чуть слышно спросил он. Я достал сигареты. Почему-то мне стало грустно.
- Иногда, лучший способ разрушить мечту - помочь ее исполнить, - он посмотрел на меня. В его глазах больше не было блеска, - Ты правда хочешь прыгнуть? - спросил я. Он отвел взгляд.
- Хороший сегодня вечер.
- Знаешь, я могу предложить тебе интересную работу.
...
- Не хочу разрушать мечты ...

©aRixX, 2007, http://zhurnal.lib.ru/l/ledkow_a_s/

На проспекте разбитых
Цветных витражей
Догорают в ночи,
Не спеша,
Фонари,
Оживляя на стенах
Театр серых теней
Наших прожитых чувств,
Наших пройденных дней.

Здесь остаться не смей,
Если ты хочешь жить -
Острый взгляд витражей
Перережет твой путь.
Проходи, поспеши,
Оглянись
И забудь -
Это кладбище снов,
Где всем нам не уснуть...