Земля медленно движется по кругу. Солнце попадает то в тот, то в тот сектор неба.
Двенадцать секторов неба помещены в четыре отсека: время между равноденствиями и солнцестояниями.
Сегодня солнце опустилось в самую бездну (Южного полушария Земли). Над горизонтом оно было ниже, чем в любой другой день года.
Когда Солнце вернулось из тьмы, это было новое Солнце. Солнце следующего года, несущее то семя, которое согреет всех живых существ на Земле уже через четыре-пять месяцев.
Прежнее Солнце умерло. Да здравствует Солнце!
Долгое время я Бергмана не понимала, кроме, конечно, "Седьмой печати", "Персоны" и "Причастия". Но смысл его более традиционных фильмов, например, "Час волка", "Стыд", "Тишина" оставались для меня не ясны... И вот сегодня посмотрела "Страсть Анны". Этот фильм имеет ссылки на все остальные картины. И вот что я думаю: Бергман поднимает самый главный вопрос, вопрос "зачем это все?". И не дает ответа. Его герои - мятущиеся, несчастные души не могут найти себе места в этом сером мире. Им все время не хватает чего-то: любви, страсти, впечатлений. Но они уверены, что найти эти вещи в обычной каждодневной действительности невозможно. Это толкает одного из героев "Причастия" на самоубийство, а героя "Страсти" - на разрыв с единственным близким человеком. Он хочет вернуться в свое одиночество, но и там его ничего не ждет.
Всю свою жизнь эти люди прячутся под маской добродетельности и приличия, но даже сорвав ее, не находят себя. "День за днем я живу, солнечный свет меня будит, а потом..."
Этот вопрос очень часто занимал меня: как каждый день вставать с утра и проживать жизнь правильно? Чтобы она приносила хотя бы удовлетворение, не говоря уже о счастье. Я нашла ответ в своей Великой Работе, хотя и здесь меня периодически мучают сомнения: не обманываю ли я себя, погружаясь в мистический водоворот древних культов, прячась в них от серой обыденности и декабрьского мороза. Впрочем, как обыденность, так и декабрьский мороз - это не та правда, которая стоит того, чтобы к ней стремиться.
Бергман не дает ответа. Он оставляет своих героев в глубине их падения. "На этот раз его звали Винкельман"... намекая, что в следующий раз это будете вы. Страсть проходит, любовь только на несколько мгновений может осветить тьму, что уж говорить о более простых вещах, вроде покупок или успехов на работе. Все это суета и тлен, а на главный вопрос ответа нет.
[334x257]
Читаю "Метафизику" Аристотеля. Его теория не так далека от Платона, как он ее представляет. Сначала он долго опровергает Платона и его теорию идей (из которой Юнг черпал свое откровение). Мол, есть конкретные вещи и явления, и когда мы говорим, что они есть, следовательно они должны существовать в действительности, и никакие идеальные вещи в нашем сознании их не заменят. Далее Аристотель утверждает, что есть субстанция, заключенная в форму (это называется вещью). Форма существовала раньше материи и она есть воспоминание о единственной реальности вещей... И вот тут как раз и пересекаются эти две теории: единственная реальность вещей = идеальная реальность=идеи появились раньше субстанции. Ч.т.д.
Но думаю, споры, кто лучше - профессор Аристотель или вдохновленный пророк Платон должны быть оставлены. Аристотель не может объяснить, откуда взялись формы и предшествовали ли им некие идеи, а Платон не может объяснить существование обычного стула (обязательно припомнив идеальный стул). Должен произойти синтез: когда говорится о прошлом - в самый раз вспомнить идеи, а когда о настоящем - субстанции Аристотеля. Впрочем, опять же, все зависит от цели, которую ставит перед собой исследователь. И всегда следует помнить, что они существуют параллельно. Хотя тогда прав Платон...
сегодняшний сон не идет у меня из головы.. Как будто я вернулась со свидания, и думаю, думаю, как все прошло.. Перебираю в голове моменты...
Ты так скуп на такие подарки, мой свет.
конец миров, нежность и страсть..
...
Пустынны улицы - спугнул прохожих дождь,
И я иду одна под ним, дома считая.
Прошла зима, и снег давно растаял,
И я почти Твою забыла ложь.
Прошла зима, и я почти готова верить,
Что Ты - другой, и нас попутал черт.
Но мнение мое - уже не в счет,
Ведь я сама Твои закрыла двери.
Прошла зима, и воды смыли след,
Что от Тебя так бережно хранила,
Когда Тебя бездумно я любила.
Тоска прошла. А боли в сердце - нет.
Я вроде бы как вечность не писала - мне нечего.. Мысли мои растворяются раньше, чем я успеваю их запечатлеть, а события не касаются никого.
Наверное, дневник умирает, медленно, но верно. Я думаю, что собственно, всем как-то и все равно.
Можно найти этому тысячу причин, но единственная правда в том, что так и должно быть.
Тут живем я и Ты.
Ты не знаешь об этом... хотя о чем это я, конечно знаешь.. но Тобой тут пропитана каждая страница, каждая запись, моей болью, Твоим ядом...
Так что же удивляться.
Тут жили я и Ты.
не очень вместе, не очень долго, не очень счастливо. Но умерли в один день.
Как Ты и обещал.
Тебе не кажется, солнышко, что Ты слишком странно держишь обещания?..
Вчера была странная ночь. Эту ночь, самое ее сердце, я провела в беседах с любимыми людьми.
С одним я ругалась, а с другим спорила о добре и красоте.
потом мне хотелось плакать, и я плакала.
Не от обиды. От облегчения.
На рассвете я спала. А в глазах были кубики от Ши-сен-сё...
С утра написался стих, и забылся.
А сейчас у Росы увидела - про яд в крови... (дорогая, прекращай мне синхронить ;)) )
Вот.... (очень болели вены, угу...)
У меня по венам льется ртуть,
Боль в крови - наверно чистый яд..
И шипит змеею - не забудь,
Все, что было сотни лет назад.
Превращая кровь свою металл ,
Познаю секреты бытия.
Не далось мне золото. Лишь сталь.
Серебро. Луна. И ртуть моя.
сегодня из моей жизни ушел один из самых дорогих мне людей.
Вообще, ушел он еще вчера, а это просто агония.
Я, наверное, ужасна.
Я хотела ему сказать, как мне жаль, что я больше не могу, как жаль, что не получается, как много было за эти три (или четыре? - я сбилась со счета) года, и как я им несмотря ни на что дорожу..
Но меня хватило лишь на два слова - прекрасно. прощай.
Прекрасно.. прощай..
я урод...
Дышать, дышать, Тобой дышать,
И задыхаться не спеша
От наших радостей и боли,
С Тобой - мой первый в вечность шаг.
Мне дар богов - Тебя любить,
Из совпадений видя нить.
Вот ода Игрокам безумным,
Что Нас смогли соединить..
Все. Баста. Конец. Полный Рагнарек. Мактуб ))
Я замыкаю круг, я дописываю последнюю главу книги под названием "Мой магистр".
Мне сейчас не верится, сколько сил я потратила на то, чтобы сие исполнить, и каждый раз мне казалось что вот, кровью и словом выиграна эта битва, и каждый раз все начиналось заново.
Но не в этот раз.. Неет.. В этот раз я закрываю книгу, и довольно улыбаюсь - все, мой магистр. Твои колотые раны заживают, Твой образ тает.. Наша книжка дописана - хорошая книжка, с хорошим концом.
Как хорошо.. свобода, свобода... ))
Так не бывает в нашем городе одиночеств,
Чтобы две души узелком сплетались.
Но только верить безумно хочется...
И я почти что верю.. я почти что таю...
Я теряю Тебя. Только мне все равно.
Допиваю до дна я сухое вино.
...................закрываю глаза, жду, пока Ты уйдешь.
Я теряю Тебя. Ну и что.. ну и что ж..