Я поняла, что, если ты не готов выставлять на всеобщее о(б)суждение самые потаённые уголки души, то даже не начинай писать стихи. Или хотя бы не начинай писать хорошие стихи. Потому что хорошее стихотворение настолько отражает автора, что становится страшно.
У меня есть несколько стихов, которые я считаю хорошими.
Возможно, через некоторое время я перестану считать их таковыми и прекращу париться по этому поводу.

(к чему это, собственно, было)

Настроение сейчас - Туманное...

Мы с Сереброй решили перейти на новый уровень. По этому я решил тоже начать писать рассказ. Так как мне еще нужно будет писать свою книгу на гротке, мой рассказ будет продвигаться не очень быстрыми темпами. Оставляйте комменты, пожалуйста, это важно для моего уровняподнятия)

Северное сияние.

Прозрачные капельки стекали по холодному стеклу. Создавая причудливые узоры, они сливались и закрыли собой не особенно приятную картину за окном. Уже поздняя осень и Лильке все время хотелось спать. Особенно в такую дожливую погоду, как сейчас. Особенно если уже вечер и ты едешь в поезде.
- Лилька! Ты можешь отдохнуть. Устала, наверное. - кто-то обял сзади девочку, прислонившуюся лобм к окну. Это был Мишка, брат Лильки. Она улыбнулась, показывая свои смешные пробелы в зубах.
- Закрой рот! Ворона залетит, дурак. - Лилька взяла свой детский клетчатый плед и быстернько укаталась в него. - Тебе, Михаэль, тоже уже пора. Хоть я и младше тебя на четыре года, тебе тоже пора баиньки!
Мишка отсторонился и начал кривляться и показывать синеватый от холода язык - в вагоне было необычно холодно. Девочка рассмеялась. Ей в жизне повезло больше, чем ее подругам, у которых старшие братья либо не жили с семьей, либо не замечали своих сестренок. Михаэль же был лучшим человеком после мамы. Папа погиб в одном из террористических актов в Чечне почти пять лет назад. Лильке тогда было всего шесть, но она уже понимала, что папу больше не увидит. Никогда.
В этот момент они с Михаэлем и подружились сильно-сильно, поддерживая и всячески подбадривая друг друга. Семья их была не бедной и маме даже не пришлось работать на двух работах. А всю рабрту по дрму Лилька делала вместе с Мишкой. Странно, хоть у брата и было огромное колличество друзей, Лилька не помнила такого момента, когда бы его не было рядом.
Не корчься!Козленочком станешь! - У Лильки даже живот заболел от смеха.
- Да куда ему козленочком? Это уже целый баран!
В купе вошла мама. Она как всегда лучисто улыбалась и говорила напевая.
- Ну мам, ну какой из меня баран? Тогда уж осел!
- Дура-а-ак! - Лилька прыснула, схатившись за живот. - Ну прекрати!
- Ну хорошо! Спи давай уже. - И Мишка,ловко подтянувшись, забрался на верхнюю полку. - Выключите кто-нмбудь свет.
- Я выключу. Вы спите, а я пойду к Вере. - Не удивительно, что онатак спешила уйти. У тети Веры - машинистки - был день Рождения. "Хорошо, - подумала умная Лилька, - Что им пить на работе не разрешают."
Мама поставила на стол пластмасовую вазочку и аккуратно разложила бананы и мандарины. - Спокойной ночи!
Тихо притворив дверь, она вышла. Лильке мама всегда напоминала кошку, такая тихая и незаметная,появляющаяся в нужные моменты. С верхней полки раздался негромкий храп - Михаэль всегда так засыпал. А Лилька снова облакотилось лбом о прохладное окно. Где-то сверху слышалось тихое шебуршание мух, попавших на поезд явными зайцами. Через мутное стекло пробивалась темная даль горизонта...
Лилька уснула. Она дышала ровно и спокойно, и не заметила, когда вернулась ее мама-кошка.

[400x266]

Мне категорически не хватает новых лиц. То есть поймите меня правильно, на количество и качество общения я совсем не жалуюсь и друзей своих, хороших и разных, люблю. Но всех их я знаю уже достаточно долго, в школе новые лица - это тоже затруднительно (глаз замылился видеть почти всех, даже незнакомых, по двадцать раз на дню).
Вот и голодаю. Или просто неприлично долго рассматриваю в маршрутке незнакомых людей - мне нужна новая пища для ума. Вот у него красивый профиль, а у того излом бровей очень чёткий, необычный, вау, как ей идёт эта стрижка... Просто. Потому что иначе никак.
Но на празднование дня города зверёк внутри меня оживает и нетерпеливо дёргает ухом. Вокруг люди, много людей, ОЧЕНЬ много людей. Они ходят, дышат и разговаривают. Они ходят парами, группами и в одиночку. Они разные, все разные. Зверёк урчит от удовольствия и тащит меня "вон туда, там видела что..."

***

Сегодня я познакомилась с новыми людьми. И пускай они эмо (или около того, я не разобралась). И пускай чистого общения было от силы минут семьдесят. Мне они понравились. Даже очень.
Есть в эмо что-то трогательное, какое-то поголовное отсутствие всяких защитных механизмов. Ни показного равнодушия, ни напускного сильно_делового вида, ни нарочитого прибалбесивания. Он просто появляется перед тобой таким, какой он. И всё тут. И смо-о-отрит. Спокойно так, мягко. Потом опять смотрит. Кладёт голову к тебе на плечо - ты ведь не против? Да ладно, лежи, мне так теплее. Спасибо.
А потом - сидим в фаст-фуде, едим картошку (сначала все едят Светину картошку, потом все едят Анину картошку...) и разговариваем длинные и увлекательные разговоры.
Жарко обгоревшим за день шатания по площади щекам, картошка горячая, маленький стол и четыре человека. Она сидит напротив меня и, улыбаясь, рассказывает о том, как резала вены (у всех эмо в анамнезе есть такая история. Я даже перестала пугаться, столько я их уже слышала), "А нож, сука, тупой... Не то, чтобы я была эмо...".
У меня на шее её наушники, в наушниках что-то хард-металлическое, бьющее по мозгам.
- Нет, я не эмо, - в который раз повторяет она и поправляет косую чёлку под цветным ободком.
Прощаясь, я совершенно искренне говорю о том, что приятно было познакомиться... Она кивает и нетерпеливо машет рукой - вы уйдёте или нет, тут уже парень пришёл.
Мне и правда приятно. Потребность в новом лице удовлетворена вполне и даже больше.
Зверёк, наевшись впечатлениями, спит.

***

У меня очень плохая память на лица. Должно пройти очень много времени, чтобы, зажмурившись, я смогла ясно представить, как вы выглядите. На имена у меня память, кстати, ещё хуже.
Я запоминаю другое. Ментальный отпечаток, то есть то ощущение, которое остаётся, если посидеть рядом. Жесты, манеру разговаривать. Место первой встречи очень хорошо помню.
Поэтому не удивляйтесь, если полгода перезваниваясь и переписываясь СМС, я всё равно буду радостно восклицать: "Машенька! Как, не Маша, а Ира?". Или чаще всего, зная себя, я просто избегаю обращения по имени.

А к чему? Я твой друг, ты мой друг. Я помню, что ты любишь капуччино и, разговаривая, заправляешь за ухо прядь волос.

***

Я жду вас, новые лица.

Вчера видела, как выступает на сцене моя учительница гитары.
1. О, как она поёт!
2. Млять, какие песни она пишет!
3. Какое счастье, что я успела к ней в группу

***

Утро, утро, утро, за окном - серые тучи. Я проспала и безбожно опаздываю, а потому лежу под одеялом и не вижу смысла вообще куда-то идти.
В комнату впорхнула мама, окинула оценивающим взглядом хмурую меня в обнимку с гитарой (да, я вчера долго практиковалась, было лень ставить инструмент на место, я бережно уложила его рядышком и укрыла одеялом), сообщила, что я неисправимая раздолбайка (я в курсе, мам) и унеслась на кухню кормить остальную семью.
- А знаете ещё что? - доносится до меня её непринуждённая воркотня. - Света вчера была на встрече со ставропольской интеллигенцией. Так вот, там наша учительница гитары пела песню собственного сочинения...
Наша?
Непроспавшийся мозг выдаёт одну-единственную мысль.
- Она не ваша, - обиженно бурчу я в подушку. - Она - моя!

Внутренний Голос орёт благим матом. Я с ним солидарна.

По телевизору в преддверии выборов - реклама Справедливой России. Ну, не только её, но сейчас не суть.
Так вот, справедливороссы забацали множество благотворительных программ. На каждую - по ролику с лозунгом "Это справедливо!". "Детство должно быть счастливым. Это - справедливо!", "Украсим наши дворы. Это - справедливо!" и всё такое.
Одна из программ - медицинская помощь сельским жителям. Да, это прекрасно, и я буду последней, кто их в этом упрекнёт.
Но реклама, реклама просто убила.
Дословно:

"Жители сёл впервые за много лет получили качественную медицинскую помощь. Это - справедливо!"

Дмитрий Иваныч, а вы сами думаете, что втюхиваете?

Под настроение, мои

смотреть

Упорно, молча, закрыв глаза, извлекаю звуки из своей вишнёвой гитары. Добиваюсь от пальцев автоматизма и учу их команде "место". Третья, вторая, первая...

- Главное - практика. Сидите, перебираете. Смотрите фильм, перебираете. Учите уроки, перебираете. Я в своё время на расчёске играла. Беру в школу расчёску и под партой практикуюсь.
Учительница гитары прекрасна. Кареглаза, стройна, неулыбчива. Гитару, как мне показалось, отчаянно любит. Всегда хотела, чтобы меня учил такой человек.

Пятая, третья, вторая, первая, вторая, третья. Пятая, третья, вторая...

В группе номер два - я и три мужика. Нормальные такие мужики, двое в параллельном классе учатся. Мужики считают девушку с гитарой противоестественным явлением и смотрят снисходительно. Ещё посмотрим, ха!

Четвёртая, третья, вто... Нет, другая. Вот эта. Вторая, первая, вторая, третья...

У мужиков гитары немецкие и струны нейлоновые. У меня русская, с железными струнами. Анна Анатольевна скептически хмыкнула.
- Русская, мда... А ничего, симпатичная такая, - наиграла что-то. Пробежала рукой по ладам. - Жёстко звучит. Хорошо.
И добавила, глядя мне в глаза:
- Быстрее научишься преодолевать боль.
Вы даже не представляете, как мне это понравилось.

Вторая, первая, вторая, третья. Пятая, третья...

Ногти острижены, и сводит левую руку.
А ещё у меня чуткие пальцы и большой потенциал.

Шестая, третья, вторая...

В колонках играет - Наутилус - "Живая вода"

- Где ведро? - в который раз повторила мама. Глаза сверкают недоумением и меняют цвет с серого на зелёный.
Понимаете, пропало ведро. Сиреневое. Пластмассовое. В котором обувь моют.
- Где ведро? - настойчива. Удивлена. Почти рассержена.
На балконе нет? А на лоджии? А в ванной? Света, у тебя нет? (О да, у меня в комнате батарея пластмассовых вёдер...) Нет, не нашла. Нет, другое не подойдёт. Где ведро, я спрашиваю?
В конце концов даже я, с моим природным пофигизмом, несколько озадачилась. Куда с застеклённого балкона может деться пустое сиреневое пластмассовое ведро?

Хотя что здесь такого? Может, барабашка. Может, домовой решил поиграть. А может вселенная слегка покосилась и ведро провалилось в какую-нибудь чёрную дыру. Обычное дело.

Короче, я забила. Мама не такая. Мама не понимает причины "просто" и аргумента "а ну его нафиг". Мама ещё с полчаса побегала по комнатам и смирилась, лишь обшарив мыслимые и немыслимые углы.

...А ведро-то стоит в кладовой, что между этажами. В ведре - огромный букет бордовых роз. Так, смущённо улыбаясь, сказал мне по секрету папа.
Завтра - мамин день рождения. И годовщина свадьбы родителей.

Вполне в духе нашей семьи, знаете ли.

неспешные, тихие, медового цвета.

Я всё-таки нашла себе сборник Гумилёва.
Я, кажется, почти нашла преподавателя гитары.
В груди тепло от чая с лимоном, в руках Гумилёв. На улице дождь. На улице ветер.
На улице не просто ветер - если ветром из ушей вырывает наушники, это уже о чём-то говорит.
С днём рождения, осень.

Знаешь, случаются дни лучше всяких наград,
Мир умолкает, гитара стоит у стены.
Окна закрыты, а тот, кто не смотрит назад,
Щедро отсыпал мне полную горсть тишины.

Золото свечки, прохлада осенняя – жду.
Долго молчу и пряду светло-рыжую шерсть.
Я от тебя отвела бы любую беду,
Помнить бы, что ты, наверное, где-нибудь есть.

Пряжа ложится в ладони пушистым клубком,
В двери дождями бессильно колотится страх.
Тёплый, сухой, убаюканный осенью дом
Нежно нашёптывал сны о больших кораблях.

Знаю теперь: даже солнце приходит само
В мир холодов и изрытых дождями дорог...
Я для тебя написала сегодня письмо,
Несколько слов.
«Не прощаюсь. Храни тебя Бог».

Да, это определённо моя мама.
Но отчего же мы с ней разные такие, а?

Сижу я вот недавно у компьютера, мама заходит и - на диван. Это значит, у нас обеих появилось Свободное Время, которое можно посвятить Душевным Разговорам. Ну я сразу и.
Вот, говорю, представляешь, какой кошмар?
Что случилось, пугается мама.
У нас в школе все ходят в чёрно-розовых кедах! - восклицаю я с невероятным трагизмом. Вспоминаю, что говорю с мамой и делаю небольшое пояснение на тему современных эмо. Мол, ходят такие-растакие, в чёлочках, ободках и значках. С тушью потёкшей.
Мама внимательно слушает. Ура, думаю, какая у меня классная понимающая мама.
Ты прикинь, они же все одинаковые. Абсолютно. В чёрно-розовом. В КЕДАХ! Тошнит уже от кедов. Вот придурки, правда?
Ага, соглашается мама.
Помолчали.

Слушай, говорит мама, а может тебе такие же купим?

Занавеснах.

Вот открываю я сегодня рано утром один глаз и сквозь открытое окно вижу, что дом напротив стал... оранжевым. Чистый оранжевый цвет везде, кроме кусочка стены.
"Наверное, докрасить не успели", - лениво думаю я и тут же себя одёргиваю. Какое ещё докрасить, если вчера ночью ничего подобного не было? И как можно покрасить здоровый десятиэтажный дом, сделанный из бетонных блоков, за несколько часов?
Я с готовностью уверовала в чудо, да и как было не уверовать, если вот он, дом. Был серый, стал оранжевый, я же вижу.
А уже немного проснувшись, поняла, что это восходящее солнце светило настолько ярко, а мой левый глаз видит настолько своеобразно, и дом вообще-то не изменился а тот серый кусочек стены просто в тени был.
И всё равно, теперь меня не обманешь. И когда-нибудь я укажу тебе на этот дом и спрошу, какого он цвета. И если ты скажешь, что он серый, я покачаю головой и с таинственной улыбкой прошепчу: "Знаешь, он оранжевый... Просто его не успели докрасить".

Настроение сейчас - прекрасное
В колонках играет - Макаревич

Однажды я решила заняться духовным развитием ребёнка, то бишь брата. То есть, вместе сочинить сказку. Брат отреагировал очень живо и ввёл меня в некоторый ступор.
Записываю дословно.
- Ну, так про что будет сказка?
Интересно, а мне смеяться или плакать?

как детская повесть, прочитанная на ночь.

=================
- ...Можно, например, жить на яблоне. Песни и солнечный свет... просыпаешься поздно по утрам, вы понимаете... Никто не снует возле тебя и не твердит тебе, что надо, не откладывая, делать и то, и это... Тут всё делается само по себе.

- А может всё делаться само по себе? - спросил Шнырёк.

- Ясное дело, - мечтательно ответил Юксаре. - Просто нужно оставить дела в покое. Апельсины растут, цветы распускаются, и время от времени рождаются на свет новые юксаре, чтобы есть апельсины и нюхать цветы. И каждому из них светит солнце.
=================

О принцах и принцессах

Или лето убило ночь, или город совсем устал,
Только кто же теперь, мой князь, сможет выстроить нам дворец?
Принц вернулся на век поздней, и в руке не цветок – кинжал,
А принцесса устала ждать, и в пыли золотой венец.

Ей бы тоже уплыть с тобой, на твоём корабле, в твой дом,
Без нарядов, цветов, фанфар, череды превесёлых дней.
- Но, родная, штурвал тяжёл, вышивала бы ты крестом,
Ведь мозоли набьёт, поди, на изящной руке твоей.

Не пристало идти на борт и смеяться под гул ветров,
Улыбаться должна, молчать, танцевать менуэт и ждать,
Вдруг однажды вернётся он и принцессу возьмёт под кров,
А пока – вышивай и пой, и смотри на морскую гладь.

И принцесса смиренно ждёт, принимает цветы, молчит,
Только снишься ей, бедной, ты, твой корабль, твой дом, штурвал,
Ей бы тоже хотелось жить, подержать бы и меч, и щит.
Тяжело на душе? Не плачь. Город смолк и совсем устал.

Послушайте, я не собиралась писать три поста в день.
Но мне так запала в душу эта странная, добрая, грустная, пушистая сказка

Это было на море.
Окна выходили на север.
Дышать стало трудно.
Я доползла до маминого блокнота и нацарапала на последней странице вот это...
вырвала из блокнота этот листок и бросила в свою сумочку.
Сегодня нашла.
Обнаружила, что оно ощутимо попахивает дилетантством.
Разрешаю не любить, гы *__*

Если пальцы просят струн,
Сердце - песни и дороги,
Тёмных волн и древних рун,
Ветра с привкусом тревоги,
Ночь кидает в ноги прах
Старых сладостных мечтаний.
Звёзды - пыль на сапогах,
Полночь - время расставаний.
Дальше каждый будет сам
Выбирать черта и бога,
Строить дом, любовь и храм,
Бросив ветер у порога.
За окном надрывный вой
В душу бьёт знакомо-жёстко.
Струны режут пальцы... Стой!
Я с тобой до перекрёстка.

Сборы на море были короткими - купальник, несколько маечек и летнее платье.
Со сбором мыслей в кучу было немножко труднее. "Надо в дневник написать... ах да, ещё статья... ах, чёрт, ещё геометрия... Флёр, я вас люблю... когда же вернётся этот чёртов канадец?.. нет, с таким настроем на море не отдыхают". Стрёмно как-то. Почти нерадостно.

что было?

Когда поднималась по лестнице, вдруг почувствовала такое всеобъемлющее счастье, что колени задрожали. Я всё-таки очень люблю свой дом.
Открыла почтовый ящик и удалила не глядя почти все пришедшие письма.
Это так просто - убрать из жизни всё лишнее.

ЗЫ А полк постоянных читателей пополнился несколькими совершенно чудесными людьми. Други мои, я иду отравлять ваши блоги своим присутствием!

По горячей золе. Босиком. Угольки.
Скрытой камерой – маски бездушной толпы.
Где-то рядом, на гребне лазурной волны,
звуков строй мелодичных незримой струны.

Тщусь твоих не задеть крыл сердечным огнем.
Вольной лани не быть под уздой и седлом.
То ль остывший песок, то ль заблудший шезлонг:
вечный зов, вечный зов, тихий шепот и стон.

За порог – не в порок, где соблазнов рука
и седого в юнца обратит старика.
Буду вновь я один. Накатившись, слеза
обоймет пеленой алый луч маяка.

О, разлуки порог! Семь порогов судьбы
одолев во спасенье от цепкой тоски,
сберегу в негасимой золе угольки
дальних глаз и своей потаённой любви.

(с) Мартин