Как белый пиар, что всегда вырождается в чёрный, служебная правда всегда вырождается в ложь; объём недомолвок, вранья и интриг подковёрных — как снежный ком — и не сдвинешь и не унесёшь. Как рак, что по телу плодит и плодит метастазы, растёт и жиреет непоколебимый абсурд над всяким и каждым уже недвусмысленно «реет» дамокловый долг — толи долг, толи меч, толи суд. Из чёрных подвалов на свет вырывается смело, собой закрывая весь, кроме краёв, белый свет — рой чёрных списков растёт, вырождается в белых одичалый кордон, за которым — и воздуха нет. И белые списки допущенных слов, сочетаний, литованных смыслов, одобренных мыслей и фраз рождают тревожную матрицу — мир виртуальный, в котором — ни мёртв и не жив замер каждый из нас. Как водится, после невежд — хлынут орды ничтожеств, не разбирающих истину, правду и ложь; в их водоворотах — и ты — окажешься тоже, рано ли, поздно ли… там и не разберёшь… И я вот пока ещё как-то не разбираю: толи это уже атмосферу сдувает с Земли, толи смерч натащил рвань, обломки, кислотную пену и всем этим мусором Солнце почти завалил; и сквозь эту бурю, как прежде, летит птица-тройка, и кони в испуге несут, закусив удила, вслепую — по кругу, вокруг этой чёртовой гайки, срезая последние кромки…                 Такие дела.

Постепенно переезжаю в телеграм-канал
https://t.me/buggymusic
Пишу там по принципу старого доброго блога на li.ru или livejournal, буду стараться делать это регулярно
Подписывайтесь =)

Начнёшь, бывало, новую неделю; а в ней, блин, понедельник каждый день: проснись впотьмах, всё время бди при деле, в конце — упасть, а завтра — та же хрень… Эх, вот бы их однажды отменили… Казалось бы, расслабься, отдохни!.. — Обрадуешься, а потом прикинешь — Да ёмоё! — Да это же ВСЕ дни! И, неготовый к этой перемене, к отмене всех дней жизни, ты встаёшь и начинаешь новый понедельник, и зеркалу бурчишь: «ЗдорОво, ЁЖ…» Часы, что тикали, от времени отстали; не стрелки, цифры подгоняют нас…, и мы живём, покуда движет нами бессрочный понедельников запас

весь мир театр, и люди в нём актёры весь мир пиар, и люди в нём лжецы весь мир пожар, в нём люди мародёры весь мир кошмар, и мы его творцы куда ни глянь, везде, увы и ах, одно и то же в разных зеркалах

Это цитата сообщения lj_ivanov_petrov Оригинальное сообщение


Помогающая белка

Много лет назад мы с женой гуляли в лесу, и там были белки. Они шустро перебегали меж деревьями, искали в траве всяких пищ. Жена умилялась белочкам, сожалела, что у нее нет с собой орехов. Одна белочка особенно ее привлекла, и жена попыталась к ней подойти - погладить и посмотреть. Белка, конечно, не далась и мгновенно взлетела по стволу. Села на ветке, сердито зацокала. А через минуту кинула в жену шишку. Попала. Жена была крайне возмущена. В неё кинули шишку! И попали! Эта белка... Жена подобрала шишку и кинула в белку - но не попала.

Это было давно. Недавно я гулял с женой, она вспомнила эту историю, вспомнила беличью месть и брошенную шишку. И сказала: "Это незаживающая рана. Шишка осталась неотмщенной. Я уже несколько раз собиралась в тот лес, найти ту белку и кинуть в нее шишкой. Но вот всё не доберусь".

Мне вспомнились многие мои крайние обиды. И несколько историй, о которых я слышал. Когда люди говорили: это незаживающая рана. Я не могу забыть. Подлость, предательство, непрощаемое поведение кого-то... вспомнил рассказы жен о своих мужьях, которые имели наглость вот так-то и еще и эдак. Рассказы о родителях, которые не сделали чего-то или напротив нечто сделали. Рассказы мужей о битвах на работе, подставах и изменах жен. О горьких обидах, неискупленных и неотмщенных, которые жгут душу и через много лет.

И вдруг я подумал о той белочке. Мне представилось, что мои обиды имеют столько же смысла, как желание пойти в лес и бросить шишку в какую-нибудь белку. Не в том дело, что обиды были ненастоящие и необидные. Нет, обиды самые настоящие. А вот желание мстить и представление о незаживающей ране - именно как в той истории с белкой. Ну да, рана - та белкина шишка осталась неотмщенной, а белка давно померла непопатая шишкой. Вот беда-то.

Ссылка

•  •  • меняются веры, века, поколенья, изменчивы меры потерь и побед; но все времена есть одно подтвержденье тому, что пророка в отечестве нет •  •  •