«Тростник и Сокол»

«Где-то далеко-далеко, на самом краю земли…» так начинаются все старые сказки… но есть одна, которая начинается иначе.
Её написали на небесной лазури и ее поет весенний ветер по ночам, глядя на звезды… у неё нет конца… и начала тоже нет, как ни странно.

Он родился и вырос, так говорили сказочники. В нём была искра, так шептали листья деревьев. А он не знал, стоило ли ему рождаться, когда он был так низок и слаб. Ветер гнул его стебель к земле, заставляя целовать ей ноги, а дожди так били по листьям и стеблю, как будто он провинился или согрешил…

Он был одинок в своей многоликости.

И не было души, которая увидит его настоящего. По крайней мере, он так думал.

И лишь одно влекло его истосковавшийся разум: каждое утро он вглядывался в бесконечную лазурь и искал призрачно-золотые крылья. Они парили где-то высоко и тот, кто был хозяином их, наслаждался ветром и свободой в той полной мере, как может наслаждаться только хозяин всего сущего.

Это был Сокол. Его не тревожили страдания Тростника, он был подобен Солнцу и Ветру, лазурь Неба его восхищала и пьянила, а блеск далёких вершин доводил до исступления. Сокол кружил над Горным озером, подобно призраку уходящего дня. И, казалось, ни одна стрела не могла пронзить его мощную грудь.

Но в тот незабвенный край пришли люди... с криками, смехом, ржанием лошадей разрушили они всю девственную чистоту первозданности и уничтожали всё, что не покорялось их руке...

Сначала они истребили волков, как угрозу их детям, затем – медведей. После – лис... дальше – зайцев и куропаток... Люди опустошили край, некогда богатый и счастливый, и только озеро оставалось таким же нетронутым и чистым. Над ним-то и парил Сокол изо дня в день, не в силах смотреть на смерть его вотчины.

А Тростник, погруженный в свои мысли, прозрел наконец: «...может, скоро придёт и мой черёд?»

Он испугался. Испугался одиночества и пустоты. Ему захотелось испытать то чувство полёта, которое снилось ему глубокими ночами, когда всё еще было тихо и свободно, не убито и не встревожено смертью...

- Сокол, ответь мне-е-е!... – крикнул Тростник, и крик долетел до янтарных перьев Сокола.

- Что хочешь ты? Не видишь, земля моя умирает?.... – ответил Сокол, хотя глаза его были полны слёз, а думы горечи.

- Свободы!... Я ни разу не чувствовал ветер, не мог услышать дыхание звезд, а ты чувствуешь все это каждый день, каждую ночь! Подари мне этот миг!...

Улыбка озарила лицо Сокола – никто еще не просил его о таком. Он камнем бросился вниз и, сорвав тонкий, ломкий стебель, взметнулся в синюю высь, туда, где шепчут Звёзды и поёт Ветер.

Тростник ликовал. Он был покорён небесами и самозабвенным полётом. Всё его существо говорило: ты живешь... именно сейчас и в этот миг. Он был свободен.

Свист ветра перерос в хрип из того клюва, что держал тело Тростника. Синяя гладь воды и смех охотников всё приближался. Кровь больше не текла тугой и горячей струей из груди свободной птицы, он замерла где-то в глубине того сердца, что билось резко и порывисто ещё какое-то мгновение назад. Сокол умер, но с гордо поднятой головой. Он пал камнем вниз, а Тростник улетел с ним. И на душе Тростника было спокойно, ибо он познал истинную свободу и истинную боль. И он, как и Сокол, знал, что упадёт на эту бренную землю не зря... из тела его вырастут дети его, а сам он...

А сам он станет и ветром, и облаком, и небом... и тем самым огнём, который согреет тех, кто сотворил это зло...

И пусть будет свет...

Пусть будет свобода...

Пусть будет...

***

"Белый Олень"... маленькая легенда

Бой барабанов сливался с дымом костра, а глаза Старика были подобны глазам той самой дикой птицы, которая летает на небесах, и по сей день, помня все легенды и сказания, которые прозвучали у того огня...

Эта деревня ничем не отличалась от других, но была просто ближе к гавани. Дети и женщины в тот день бежали без оглядки, а все, кто хоть как-то мог держать в руках оружие, вышел против белокожих. Но не выжил никто. Только потерянный в суматохе бойни мальчик...

Его нашли несколькими неделями спустя, принесли в деревню. Говорили, что, когда забирали его из травяного ложа, плач по нему завела белая олениха. Посему и нарекли его Белым Оленем.

Он рос могучим воином, метким стрелком и прекрасным охотником. Статный и справедливый, полюбил он девушку своего племени, гордую и верную Весенний Цветок. Весенний Цветок тоже полюбила его, но не могла сказать ни слова – она была слишком скромна. И, вот, стояли они на окраине леса и, глядя в глаза, взялись за руки. Ветер развевал их волосы и трепал одежды. Солнце янтарём засияло в глазах... и озарило кровавую сечу. Влюблённые тотчас помчались навстречу беде, выхватывая оружие. Белый Олень пускал стрелы одну за одной, а когда пришла нужда биться железом, то достал и кинжал. И, казалось, ничто не могло пронзить его – ни пуля, ни штык белокожих... но Весенний Цветок не была бессмертна. В любви забыла она о бессмертии Белого Оленя и кинулась на штык, защищая своё счастье. Штык пронзил ей грудь. Весенний Цветок, отчаянным взором взглянув на Белого Оленя, опустилась на землю, туманом исчезая в земле. И руки Белого Оленя хватали лишь воздух...

Тогда сами духи посетили Белого Оленя. Он встал с колен, и, перехватив в ладонь кинжал, пошел навстречу своей смерти. Множество белокожих было убито тогда. Многим было отомщено за боль этого народа. И многим пожертвовал этот народ за свою месть. Но под конец битвы Белого Оленя не нашли ни живым, ни мёртвым... только следы копыт вдавились в грязь, смешанную с кровью врага.

Те, кто бился с Белым Оленем плечом к плечу, рассказывали потом, как золотое сияние охватило тело этого воина, и за одно лишь мгновение превратился он в белого оленя и исчез в лесу...

С тех пор старики племени Белого Оленя говорят, что нужно только лишь позвать, как этот воин придет и поможет... но только если беда будет велика и необратима...

Белого Оленя звали, но никто на зов не приходил...

Только иногда, в священном лесу, случайные путники видели следы золотистых копыт, или размытую фигуру стройного белого оленя, человеческим голосом поющего о свое возлюбленной и погибшем народе...

Так Правда может стать легендой, а легенда – реальностью... нужно лишь верить...