Утро нового дня. Солнце едва успело подняться над каменными трущебами ДаккХеттона, а утки в синих воротничках уже устремились по своим рабочим местам, на ходу раскрывая газеты "Wall Duck reports". В их утиных мозгах, на ходу схватывающих котировки утиного корма, уже выстраивались расчёты и балансы сулящие не малые прибыли. Главное не опоздать, не стать последним, неудачником.
Никто из проезжающих по Кряклинскому мосту в своих автомобилях уток не обращал внимание на одинокую утку стоящую на перилах и готовую прыгнуть вниз. Это был Дональд Дак. Он прищурил глаза и весь обратился в одно-единственное желание: вот он задержал
дыхание и чуть... чуть-чуть... на один дюйм... приблизился к краю.
И тут с визгом тормозов остановился лимузин и из опущенного стекла послышался голос:
- Дональд! А ты что тут делаешь! В то время как я пытаюсь урвать у этих акул хоть какие-то крохи ты что за цирк тут устроил?
Дональд вздохнул.
- Но дядя Скрудж, мы же утки и должны летать а не ...
- Так и слышать ничего не хочу. И какой ты пример подаешь молодому поколению! Давай садись, торги на бирже вот-вот начнутся.

Продолжение следует...