Должен же кто-то...

Холод. Своими ледяными, цепкими пальцами холод сдавливал его голову. Проникая в каждую клеточку, он лишал тело чувствительности и замораживал кровь.

На спине, боках, груди саднили синяки и кровоподтёки, оставленные сапогами и палками «защитников правопорядка».

Лёжа на твёрдой койке в тёмной одиночной камере, он боялся пошевелиться и потревожить боль в груди. Было сломано ребро. Но на это всем наплевать. Действительно, зачем беспокоиться об узнике, если завтра его прошьёт десяток пуль?

Он смотрел во тьму и улыбался ей – скоро тьма станет его постоянным домом… И даже не обидно уже, что умрёт он из-за зла причинённого другим человеком, из-за того, что кому-то лень искать настоящего виновника. Но должен же кто-то ответить за преступление…

Закрыв глаза, он вспомнил, как на дрожащих рука нёс в город ту, чью смерть посчитали его виной. Как безвольно свисала её рука, а глаза смотрели прямо в небо… Вспомнил, как его, испуганного и бледного окружила толпа. Как кто-то крикнул первый… Как…

Он никогда не простит тому, кто сделал с ней такое.

Он никогда не сможет отомстить тому, кто сделал с ней такое…

В чём вина тех, кто хочет жить проще, без проблем и беготни? Ведь есть Он, и ему придется ответить.

Ведь должен же кто-то принять вину на себя.

Ведь должен же кто-то умереть…