Чего же мне ещё теперь придумать?
о чем теперь ещё мне написать?
передо мной на столике угрюмом
лежит письмо,
что мне прислала мать....
она мне пишет:"если можешь ты, то приезжай , голубчик,
к нам на святки.
купи мне шаль, отцу купи порты,
у нас в дому большие недостатки.
мне страх не нравится, что ты поэт,
что ты сдружился с слвою плохою.
гораздо лучше б
с малых лет
ходил ты в поле за сохою...
стара я стала и совсем плоха,
но если б дома был ты изначала,
то у меня теперь б была сноха
и на ноге внученка я какчала...
но ты детей по свету растерял..
свою жену легко отдал другому,
и без семьи, без дружбы,
без причал ты с головой ушел в кабацкий омут...
.........................................
........................................
........................................."