Иду по дождю, иду мимо него. Иду навстречу, а прихожу в неизвестность.
Скоро осень. Скоро ходить в золотом городе. Топтать золото. Смотреть на утренний город в объятиях холодного солнца. Дышать чистотой кристального воздуха.
А потом деревья останутся снова ни с чем. Снова уродливые ветви, снова проливные дожди. Музыка капель, такая монотонная, такая унылая и неизбежная. В такое время остаётся только думать, вспоминать лето, вспоминать весну.
И вспомнив, неизбежно захочется вернуть, да вот только не получится. И только серое, как пепел, небо грустно посмотрит на тебя, уронит ещё одну каплю на лицо.
И уже непонятно, а действительно ли капли дождя бегут по щекам…
Запах глаженых вещей наполнит знакомым чувством, заставит устать от унынья.
Ненадолго.
Это как одиночество. Моросящий дождь, такой неудачный и холодный. И кроме него нет ни звука, ни движенья вокруг. И ты мокнешь и мёрзнешь в его объятиях, не думая, что же будет завтра.
Небо кто-то залил одним цветом, куда ни глянь – везде заунылая серость. И даже не знаешь с какой стороны должно быть солнце.
Слышишь, наконец, привет из жизни живых. Это колёса поезда, тянущегося по тем же рельсам. Немного гудит, выдаёт приглушённые стуки, но вот и они утихают.
И опять только дождь, только ты и он. Один на один. Последний рывок, волю в кулак…дождь победил, а я проиграл. Так и должно быть. Кто-то побеждает, а кто-то проигрывает.
Уходя, чувствуешь, как он поднимает ветер, будто бы торопя меня, будто бы смеясь надо мной.
Каждое поражение, каждая победа меняет нас. С каждым ударом, с каждой пощёчиной становишься другим. С каждым новым днём мы испытываем судьбу, и она не устаёт делать то же самое с нами…