Любовь рифмуется со смертью,

Причем в любые времена.

Как будто шепчет кто: “Не верьте,

Что есть она, была она”.

Теряются в забвении звуки,

Луна уколет как игла,

Сплетаются в горячке руки,

Переплетаются тела.

Потом все чувства умирают,

Потом обида душу жжет,

Потом разлука наступает,

Потом любовь в огне сгорает,

И слёзы на снегу не тают,

И ветер в комнате поёт.

В приметы я совсем не верю,

Но верю в мистику порой,

Где, как в спектакле, тень Джульетты

Печально манит за собой