Начало.В начале я никогда не встроенна.В этот раз час ожидания был сопровождён такими мыслями:"Что я здесь вобще делаю?Сейчас я должна валяться если не с буылкой водки где-то в районе Наро-Фоминска, то хотя бы с рюмкой на концерте какого-нибудь очередного аккордеониста!Какой Нью-Йорк?Какой 1969?Какой панк?Какой Игги Поп?!"Тогда мысль о взаимопроникновении культур упорно отказывалась проникать мне в голову, впрочем, как и на протяжение всего концерта.По правде говоря, я перешла к более, значительно более широкому обобщению.
О, прости господи,CBGB(к слову,музычка,которую нам ставили,чтобы отвлечь от нецензурных оглушительных криков импровизированного "английского пролетария" на удивление соответствовала этой упразднённой аббревиатуре - народ делал твист))) я вспомнила только на Search and destroy.Но зато так вспомнила, что теперь, видимо, долго не забуду.Это был пик.Тут я абсолютно слилась с контекстом, впилась во впереди стоящих и пела об уничтожении и спасении так, как и должно о таком петь.
О том, что это самое тщедушное иссохшееся тельце когда-то держал в максимальном приближении от себя Сам я вспоминала гораздо чаще, но это, признаюсь, было практически безотносительно.)
А теперь - феномен концерта Игги Попа в Москве, 24 сентября.Очень жарко, душно, тяжело, под ногами - стальные прутья(куда еще регулярно проваливаются каблуки - скорее земля сойдёт с орбиты, чем я сниму туфли), вокруг - оглушительный грохот и визг, сложно дышать, деформированы все члены, и носит, носит во все стороны, не оставляя ни на секунду в покое...В центре внимания находятся трое, четвёртый - правит бал, а человек в чёрном играет на саксофоне(единственный факт, в котором у меня нет абсолютной уверенности, но без саксофона не было бы и впечатления),а вокруг - толпа фанатов Игги...На что это похоже?Правильно, это - идеальная картина Ада, уж дантова по крайней мере, а кроме него особо ориентироваться не по кому, по крайней мере, что касается таких красочных подробностей, как ветры, цепи и саксофоны(правда, здесь даже он не помог)).Так вот.Это и был Ад на земле.Видимо, именно поэтому это и было так...как бы это сказать...круто!)
Конец.Когда приятная во всех отношениях консервативная панк-чета из на удивление сознательной девушки, до боли похожей на Еву из Более странно, чем в раю и волоокого юноши в майке Misfits, сразу же уверившего меня, что этот раз - лучше, чем прошлый, пригласили меня на вечеринку в честь приезда Игги, а мне пришлось отшучиваться и бессмысленно тоскливо улыбаться...Когда я увидела отъезжающую от клуба исступлённо радостно вопящую машину, из которой доносился узнанный мною с двух налитых умилёнными слезами зависти секунд Пассажир,а я униженно семенила домой...Я поняла, что моё уродство, моё вечное стояние во вотором ряду(Игги не потрогала, бутылку отняли), мои полумеры, мои рабские повадки - не врождённые, а приобретённые.Что нужно что-то менять.

А про шило в горле - практически пророчество.Последнее неделю все, что выше печени(и на том спасибо), у меня болит так, будто шила воткнули сзади, спереди, да ещё и запихнули внутрь...
А тьма сгущалась над головой - параноидальной песней отчётного периода была You're not real,girl джировских Swans.Но сейчас, извините, пыль и пепел преисподней я смахиваю прослушиванием нового Банхарта.А новый - тот же старый волосатый коммунист(мы здесь неприличные слова на "х" не употребляем), только лиричней и рокенролльней.