Сомневаюсь, что кто-то, кроме меня переживал по поводу моего отсутсвия, как бы странно это не звучало. Но, тем не менее, извиняюсь. Я не привыкла обделять людей моим присутствием на столь долгое время, не отчитавшись. О чёрт, и так же всю жизнь...Ну да ладно, перейдём к делу.
В моём распоряжении, помимо всего прочего, было две недели, а так же все формы жизни - от "богэмы", пусть и местного разлива, до одноклеточного. Их разделяли километры, а иногда и промежуточные стадии, в виде животного состояния.Вообще, вариантов множество.
Что я могу сделать за неделю зависит от того, что из себя представляет эта неделя в моей субъективной Вселенной(пожалуй, пора бы перестать разделять место и время и от Аристотеля продвинуться к Канту).
Я могу посмотреть один хороший фильм и десяток идиотических, безостановочно портя зрение экранами и организм - алкоголем, оставляя целые дни без строчек, но совершать это бессознательно, в кои-то веки практически позабыв о себе. Могу упиваться достаточно частыми разных масштабов событиями, разговорами, местами.Кататься на метро с зашторенными глазами, ходить на выставки в одиночестве и на Гарри Поттера с компанией, не снимая ночной рубашки и не выпуская пульта из одной руки и телефона из другой поощущать себя одной из "стаи лузеров", но никаких неудобств при этом не испытывать. Радоваться простоватой 10 gallon ascots, простовато радоваться. А потом, чтобы не было мучительно больно, увенчать и оправдать всё это эдаким "культпоходом", не зная, кого бояться больше - людей с оранжевыми браслетами в принципе или людей с сумками Topshop в частности и с раздражением читать на стене Velvet underground, допивая третью бутылку(мне давно надо понять свой механизм, с каждым разом он удивляет меня всё больше). В конце концов, надо же было услышать ЭТУ Tusk.
А в ином случае я могу прочитать тихий Дон, понять, почему не стоит читать историка Соловьёва(даааааа, про то, как какой-то троюродный брат Ярослава неудачно напал на греков написать просто неолбходимо, а про Русскую правду...какая Русская правда?), удивиться тому, как нагло Оруэлл пёр у Замятина - по крайней мере, платье(нет, друзья, ваш слог похож не на слог Буковского и не на слог журнала Афиша, он похож на слог Замятина),признаться в неизбывной любви ко всему французскому и признать, что я - убогое и глупое существо, но и то, что я не люблю, когда меня в это тыкают носом. В общем, сплошные тихие откровения на фоне среднеполосной природы(эх, была бы я Людвигом II, выстроила бы себе замок под Волоколамском) и полнейшей тишины. На такую неделю у меня будто отсыхает язык, движения становятся на удивление плавными и одолевает нездоровое спокойствие.
Но это же всего на неделю. Всего на неделю...