...и вот, накачавшись убойной порцией музычки, я иду спать. Кажется, когда я лишу её, именно вот её, этого влияния на меня, я смогу лишить этого влияния всё на свете. Но пока дебильные простые песни так тянут к земле, как никакая тёплая рука, никакое крепкое слово, как никакая умная книга, пока они действую на мою душу "раздражающе", пока они рушат все мои построения, и запутывают меня ещё больше, я не могу. Пока музычка не убита, слово "тщета" для меня не имеет смысла. Только я вырываюсь из потных простыней, из рук похмелья, из когтей совести, из клетки любомудрия, я оказываюсь в её маковых сетях. Как трусливый лев. Я поднимаюсь на сантиметр над землёй - и вот опять ползаю по полу в соплях. Я раньше не уделяла этому внимания, а зря, может. Может, если я убью её, тогда снежные ветки, и запотевшие бутылки, и все эти бесконечные взаимоотношения будут значить меньше?Может, тогда они не будут значить ничего, как должно оно быть?Ведь это правильно - убивать. А то мне всегда становиться именно из-за неё слишком уж весело или слишком уж грустно.
Ведь надо же что-то убить.
Блядь, что же я ною опять. Надо железу нытья у себя устранить, вот что. Вот устраню железу нытья, гангрену блядства и участок(обширный) мозга, который отвечает за проворачивание всякого рода подлостей, такую область лжи, и будет акей. Может, лишний раз и музыку можно будет послушать.
А Бог. А тщета. Ну, Бог подождёт.