В битве тяжко пришлось, и не только врагам ...
Все доспехи в крови, и не только чужой...
Сквозь снега, сквозь метель, сквозь тяжелый туман
Без побед, без добычи плетешься домой.

И твой друг-побратим, с кем ты столько ночей
У походных костров распивал сладкий мед,
В грудь был ранен врагом в жарком звоне мечей,
Но сквозь адскую боль шел с тобою вперед,
Хоть и знал, что напрасно. Мгновенье назад
Он стоял, опираясь рукой на копье,
А сейчас он лежит, к небы подняв глаза,
Черной тучей над ним уж кружит воронье.

Тяжек воина путь, ты узнал на себе,
Но не ты ли в удел себе славу избрал?
Так вот было угодно жестокой Судьбе:
Вместо славы - бесславье и смерть ты познал.

Отправляясь в поход, ты мечтал об ином,
Думал в пыль ты и прах разобьеш русов вмиг,
И прекрасные девы родных очагов
Будут петь о деяньях достойных твоих.

Ты не думал, к востоку направив шаги,
Что не только победы сулит гром щитов,
Что сильны и отважны и крепки враги...
Ты душой пораженье принять не готов.

Напоследок сказав побратиму "прости",
Ты бредешь по тропе, опустив долу взгляд...
Ни конца и ни краю не видно пути,
Только черные вороны в небе кружат.