Оно разлетается осколками в разные стороны.
Громко.
Разбрызгивается капельками, словно дождь ударяется о подоконник.
Сильно.

Ломается на твоих глазах, а ты ничего не можешь поделать. И ломает его именно тот, кто его создал. Это почти такой закон.
Немного перефразированный Н. Гоголь.
Закономерно.

А как больно словами не скажешь, даже в глазах не прочтешь, и не почувствуешь в холодности ладошек. Потому что слишком...

- Если бы мог отдать мне что угодно, что бы это было?
- Счастье.