Будущее... У наших чувств нет будущего. Я это решила. Ведь все стало похоже на цветы, которые расцветают, как только тронут их теплые лучи, и тут же отцветают, осыпаются. Странно, что я в качестве зрителя спокойно наблюдаю, как они осыпаются...Не делаю ничего…

Не знаю, зачем пишу это письмо, зачем пишу его тебе. Знаю, что буду писать, пока рвется с цепи душа, пока рвется на части сердце...

Как ты думаешь: бог или дьявол нашептывает мне письма к тебе? Прости. Это уже отчаяние отозвалось, которого слишком много пока во мне.  Глоток бы радости! Хоть один глоток, чтоб можно было дальше нести тяжесть будней, их надоевшего быта...

Может, я тебя выдумала? Может, нет тебя такого, по которому я тоскую? Надежда сменяется отчаянием, отчаяние гасит все ощущения - и подолгу сижу перед окном, занавешенным серым холодным небом. Почему оно такое холодное? Хотя нет, ты мимо сегодня проехал. Видел, видел меня. Уверена, но не захотел остановиться.

Знаешь что со мной? Безысходность... Снова тоскливая безысходность, когда мир кажется жестоким, а жизнь - мало чего стоящей.

Наверно, ты был в моей жизни, человек из облаков.