Кажется проходит. Еще совсем немного. Ах... О чем это я. Я болен. Периодически, я, забывая обо всем на свете, жажду лишь забытия. Мне стыдно писать об этом. Ведь как ни как двадцати семи лет отроду. А в голове глупости разные. Но, это я понял теперь и уверен на сто процентов, я действительно болен. Приходит это как у всех людей - случается что нибудь, что приносит боль. Только побыть бы ему и уйти. Ан нет. Оно приходит и уходит когда ему вздумается. И вот, кажется, все. Я спокоен. Он однажды утром просыпаясь, я встречаю его у кровати. Словно верная своему долгу сиделка, дожидается моего пробуждения.
Люди разочарованы. Тебя больше нет - говорят. Ты роздал себя по частям. Кто-то носит часть тебя на шнурке на шее. Кто-то спит с частью тебя, плюшевым медведем, ночью. Кто-то носит часть тебя в кармане. И осталась лишь физическая оболочка. Ходит и не понимает, что нет ничего внутри...
Может так. А может нет. Я, как те скворцы, которых видел сегодня утром. Над перевороченной бульдозерами землей и битым кирпичем, на облезлой иве, свистят.