Мик Джaгер и Маргарита Пушкина пьют кофе у меня на кухне. Они говорят о снах и мечтах, а я сижу тихонько в уголке и слушаю. Мне немного грустно. К разговору этому мне нечего добавить или отнять. Не потому, что мне не снятся сны. Нет, даже наоборот. И мечты у меня есть. Просто если заговорить - они ответят ведь. И отъедет моя крыша в далекие края. А так, все вроде бы и нормально. Легкое недомогание нервной системы. Подумаешь, чудятся мне люди на кухне. Пусть чудятся. Тем более, разговор какой интересный:
... ясен пень, мы уже не молодые перцы. Но выпить еще можем.
- Марго, Вам нравятся розы?
- О да! Мик, как ты мил! Кстати, а где они?
- А вот сейчас ребята принесут.
.....
Разные пустяки: о музыке, о деньгах и их наличии, о снах. О домике в швейцарских Альпах,(последнее заинтересовало меня больше всего), о кофе (похвалили, кстати)...
Разговор был прерван старым нетрезвым латиносом, ввалившимся на мою кухню прямо в сапогах, и, с неподражаемой грацией, вручившим Маргарите Анатольевне букет изрядно потрепанны тюльпанов.
- А где же розы - удивились.
- А...-махнул своими тонкими пальцами куда-то в сторону Мексики,- за забором собака была...
- вот мы и решили поискать других цветов. Тут недалеко кладбище. Зачем мертвецам цветочки. Пусть женщину радуют. Да и осталось там еще порядком, скажу я вам.
С этими словами, гордый собою дядька, снова начал совать кладбищенский букет Маргарите. Я подумал: Ну все. Достанется ему на орехи. Но тут все действующие лица стали таять, менять очертания, гаснуть. Занимающаяся заря, как это часто бывает и в реальной жизни, прогнала гостей прочь и мне осталось лишь убрать то стола чашки и собираться на работу. Выходя, я наткнулся на лежащий у порога ботинок Мика. Пнул его ногой. Ботинок мяукнул и рванул куда-то. Наверное за хозяином...