Я пьян от расечатанной бутылки "Мерло" на столе. От "Книги воина света". От Ричарда Баха. В книгах, которые полны оптимизма и добра, нахожу лишь боль и печаль. Играет "Потерянный рай" Кипелова. Не тот гладко причесанный вариант с камерным оркестром, а голая суть с концертника. Так он мне более нравится. Нет слащавости.
На могиле напишут :"Погиб от монотонности и тупого быта."
Я опять ухожу под вечер. Приду завтра после работы, но и это не помогает. Последний довод - любовь! Которой нет. Пусть бы любая. Неразделенная, страшная в своей беспомощности, но любовь. А так просто не для чего жить...