Он не спит,
он мечтательно улыбается.
Он крадёт мои мысли...
И его бесподобные руки
Сжимают листок.
Он грустит,
Он вздыхает,
Но строчки не зарождаются.
Он в карманах,
Забытый давно,
Ищет мятый платок.
Он выходит в туман,
Чтоб вдохнуть эту жизнь по-особому,
И стоит на балконе,
На 42-м этаже.
Разглядеть, что внизу,
Человек может даже не пробовать.
Но ему и не надо -
Он знает и так,
От божеств.
Строчки снова сплетутся неумолимо,
Слезами политые.
Музыка будет ещё совершенней.
Сердце замерло.
Ногти блестят,
Чёрным лаком покрытые.
Я с тобой.
Я вдыхаю туман,
И жду новых свершений!