в моей жизни; в моем сжатом комканом времени; во мне самом; в моих мыслях; в заботах моей матери; в вопросах моих друзей; в моих недоходящих до бумаги и клавиатуры текстах; в моей записной книжке; в ветрах моего города; в моем счастье; в моих снах; в моих пока-ещё-выигрышах в датскую рулетку; в моей глупой робости и нервности; и снова, и снова: во мне; в моем времени; во взгляде моих соседей сквозь щелку приоткрытой двери; в моей беспричинной и причинной тоске; в моих красивых и некрасивых улыбках; в моих нехватках; в моих недоговоренностях; в моих залезаниях на подоконник с ногами и чашкой кофе; в моих сигаретах; в чужих сигаретах; в моих картах; в картах города; в моем плейлисте; в толпе народа, заходящего в троллейбус… есть дырка, большая дырка с рваными краями, размером как раз с одного человека.

Вроде бы по всем признакам он должен быть, а его нет.