Здравствуй, дорогой дневник. Сегодня четверг. За окном идет дождь...

Деструктуируется мой мозг течением неразбавленной, угловой рафинированной мысли, обтачивает слои памяти на безграничном пространстве... Ширится кругозор зрачка в точку... Беспонятный сон отягчает положение жизни, сметая в небытие смысл всего происходящего... Тревога мысли прикрывается физиологической мертвенностью. Нет направлений. Каждый день - сон и в каждом сне скрыто больше реальности, чем на яву. Приснился артезианский колодец, по указаниям строк книги суждено быть чем-то другим... Новые возможности. Но есть иллюзия падающих стен, что не может не напрягать.

Скоро Хеллоуин пати... Память не оставляет голову ни на минуту, вызывая картинки прошлого обратно. Буду делать тыкву из картона. А может и "Вороном" обойдусь, что было бы даже более целесообразно. Боль воспоминаний сладка и горька. Вызывает неприятное мыльное ощущение. "Не обижай Ашика"... Будто бы еще тем самым голосом. Слуховая память тоже не отмирает, это боль или безумие. Подсознательное стремление к отдыху или уходу. Оставить мир, но сон не вечен. Телефон режет слух, глаза - свет. Но это лишь поминание и ностальгия в одном лице. Просто грусть. Есть и другая примесь.

Самое невероятное, оказавшись близким и реальным пугает, но это не страх. Смех опустошает последнюю надежду на понимание, превращаясь в бессмысленный и пугающий. Неведующие сторонятся, обратные в бессилии что-либо предпринять. Если бы не было плохо, было бы хуже. Может, это еще одна сторона...