Я с кучей комплексов в башке, что некрасивая,
Лицом не вышла и фигура подвела.
Не меньше брежу, чем кобыла, та, что сивая,
Зачем такую только мать произвела.

Переливаю из пустого да в порожнее
И в три ручья рыдаю ночи напролет.
Но в чувствах быть не собираюсь осторожнее
И в петлю лезть, хоть мне фатально не везет.

Порой наивной идиоткой в сказки верю я,
В любовь, которая сильнее всех смертей.
Но каждый раз смиряюсь с новою потерею,
Жизнь на подарки с каждым годом все скупей.

Пишу стихи, но поэтесса дюже слабая,
Тяну на парочку словесных ахиней.
А если проще, то простая дура баба я,
С ума сошедшая в никчемности своей.

(С)