Ночь – прекрасное время. Об этом знают многие творческие люди: художники, музыканты, писатели. Поэты. Один из таких поэтов как раз сейчас сидит на подоконнике открытого окна, вдыхая прохладный воздух. Звёзды улыбаются ему, луна улыбается ему, ночь улыбается ему. И он отвечает им тем же, но какой-то плохой получается его улыбка: натянутой, ненастоящей. Так улыбаются старому другу, с которым расстаются навсегда: хочется подбодрить, поддержать, сказать, что никогда его не забудешь, что будешь поддерживать с ним связь, что всё это временно, что… Но слова застревают в горле и ты не можешь вымолвить ни слова, так как знаешь, что всё это – ложь. А лгать ты не привык. Не ему. Ты ведь точно знаешь: стоит слезть с подоконника, как окажешься возле стола, на котором уже стоит пузырёк с ядом: один глоток – и ты наконец уйдешь из этого опостылевшего мира. Куда? Возможно туда, на небо, к луне и звёздам и тогда… Зачем гадать? Самоубийцы не попадают на небо и ты это знаешь. А посему надо просто проститься с единственным твоим другом в этом жестоком мире, черкнуть напоследок пару строк и отойти с лёгким сердцем в иной мир, раз уж отказался тебя принять. Простится ты уже успел, чтобы теперь написать? Ручка и бумага сами оказались перед тобой, но дельных мыслей всё не было: «Прощай жестокий мир!» Ты улыбнулся: никогда не любил многозначных банальностей, предпочитая говорить прямо и по делу. Так может вместо этого сделать последний подарок этому миру, которого он, честно говоря, не заслужил. Ну да ладно, теперь можно всё, даже это. Итак, с чего бы начать?
«Мой милый друг, подумай сам:
Зачем ты жив, ведь ты же слаб!
Что держит тут, что будет там,
Где каждый мёртвый будет прав,
Где справедливость торжествует
И негодяев наказует?..»
Ты улыбнулся: не слишком-то оптимистично получается, ну да ладно, никто и не говорил, что уходя в иной мир ты не обязан придумывать исключительно весёлые фельетоны!
Занятый этими мыслями, ты даже не заметил, как уже написал первое слово: «Зачем?» удивлённый таким поворотом событий ты даже пригляделся к почерку, но нет, всё верно, это было написано твоей рукой. А раз так, то почему бы и не ответить? Поэтому ниже ты приписал: «Потому что я один, а одиночки в этом мире не выживают!»
Удовлетворившись таким ответом, ты решил продолжить и написать всё-таки свой последний стих. Но вместо этого предательская рука снова написала: «Зачем?» Что это за шутки держащегося за жизнь подсознания?! Я сделал свой выбор и ничто не в силах его изменить! Но если уж так хочется, то: «Я устал жить в этом ужасном мире, так может следующий будет лучше?»
Этого не может быть! Моя рука вновь подвела меня и написала это проклятое: «Зачем?» Ты не выдержал, встал и начал мерить комнату шагами. Подошел к окну и посмотрел в небо. Да что же это за наваждение! Почему сейчас, кажется, будто звёзды и луна смотрят с укоризной? Они ведь должны понять! Они ведь всегда понимали! Они…
Ты вернулся к столу и вновь взялся за ручку: «Отпусти меня! Ну, пожалуйста, ведь это всё равно не жизнь, я никому не нужен и некому будет оплакивать мою могилу…» Твой почерк стал неровным, буквы прыгали, слова стали практически нечитаемы и лишь ненавистное «Зачем?» в конце выделялось красотой и стройностью на этом параде уродцев…
Неизвестно, чем закончился этот «разговор», но на утро квартира поэта была пуста, а на столе так и остался стоять нетронутый пузырёк с ядом. Говорят, как раз в это время появился какой-то бродяга, скитающийся по городам и деревням, безошибочно отыскивая тех, кто был близок к самоубийству и задавал им всего один вопрос: «Зачем?»
…прошли годы. В одном из городов хоронили безвестного бродягу. Причём на эти похороны пришел весь город. Молодые и старые, богатые и бедные, сильные и слабые – все они стояли сейчас вместе, из уст в уста, передавая весть: бродяга умер со счастливой улыбкой на лице, как человек хорошо сделавший свою работу и теперь получивший заслуженный отдых. В руках же у бродяги нашли прощальную записку: «Зачем? – Потому что был должен»
[700x560]