Как это всё скучно …самой противно. Я стала писать какой-то бред. Неужели мои мысли не способны больше не на что кроме этих гнусных, меланхоличных бредней…Обидно. Пишу то, в общем, правду, но слова они какие-то заунывные. Неужели я исчерпала себя или боюсь, нет, это не страх, это смятение…вечное смятение. Я знаю, мне нужна помощь.
Меня даже не пугает тот диагноз, который мне поставили психиатры. Я привыкла быть странной…меня такой знают, меня такой любят…просто моему миру придумали название…МАНИАКАЛЬНО-ДЕПРЕССИВНЫЙ ПСИХОЗ. Да, слишком много мыслей…но я не покажу их…не могу. Да и зачем, ведь то, что я говорю глупость и бред, но они то знают, что мой бред есть правда. Чувствую себя не признанной или непонятой, я ещё не решила, кем мне стать для них…может собой? Нет, не хочу больше в больницу слушать этот бред моей врачихи и рисовать кресты и мечи, а потом слушать толкование моих философских рисунков….надоело …нарисуй дом, нарисуй круг, нарисуй ёлку, нарисуй…брееееед. Да, быть может я перевалила за грань, когда просто не видишь себя со стороны. Нет контроля?