Я прячусь в холоде,
Немею, немею.
С тобой – как от голода,
С тобой не смею,
С тобой, как от солода,
Хмелею,
С тобой как из золота,
Быстрее.

Ты.
И вызверившаяся публика
Перестаёт покупать газеты.
Ты.
Под тебя отдельная рубрика:
«Кювет».
Ты.
Пишу впопыхах межстрочники:
«В кончиках пальцев воздух,
На ногах от Гермеса алое.
Темно – не значит поздно.
Нет – не значит мало.»

А сама думаю ненарочное
«Люблю».
И точка.