Если идти прямо, а потом чуть-чуть левее, при этом не особо задумываясь над тем, что идёшь в это самое чуть-чуть, и если при этом у тебя голые ноги, на которых только обувь, которую ни в коем случае нельзя мочить, а на тебе – лёгкая блузка и длинная, легкоподнимаемая ветром юбка, тогда, и только тогда ты сможешь попасть В Дождь.

Он встретит тебя тяжёлыми каплями, которые с хлопком ударятся о твою кожу. Он поднимет юбку, он уберёт от лица твои волосы, чтобы посмотреть в глаза, и через секунду смыть всю лишнюю, непонятно зачем оказавшуюся там краску.
В этот момент ты попадаешь в другой мир. Ты слышишь, как вдалеке поезда говорят друг другу «здрасьте»? Это тоже этот мир.

Ты стоишь в нём, забыв про обувь, юбку, ветер, краску, ты живёшь и дышишь дождём, как маленький ребёнок, осознавший впервые, что он дышит, пытаясь понять, как это получается, а дождь смеётся, кружится вокруг, влетает в тебя, распахивая окна.

Родиться заново. И неважно, что те, кто попал Под Дождь будут считать тебя рассеянным считающим ворон, ругаться или толкаться. В Дожде всё это неважно.

А главное, потом тебе не придётся тратить денег на лекарства, и приветственные тяжёлые капли, с характерным хлопком падающие на лицо, руки, грудь, ты узнаешь везде.