...прошёл разбиваясь о стихотворение. Теперь уже больше не по адресу - а всем, кто вокруг, как факт. Я живу этими строчками - и это неправильно. неправильнее чем многие чужие ошибки. Да, и чем твои.

Я прячусь на чужих страницах с фотографиями. Немножко по-прежнему боюсь, словно ещё так и не решила для себя, куда же я ступаю: на ровную землю или в трясину.

Мы все прячемся, каждый в своём.

Ты. У тебя асфальт в глазах.
Ты словно тоже думаешь, не зря ли.
Мне так привычно, чтобы мной дышали,
Что я без этого – лишь злость и страх.

А ты не дышишь, ты не дышишь, ты не дышишь,
Не отдаёшься мне до уголька!
Я расцарапала бы спину потолка,
Да только смысла? Ты же не услышишь.

Я избалова на/но мне это не мешало
Хотеть свободы – ты мне дал её.
Но распугал любимое зверьё,
А я тебе всего не разрешала.


Мои шаги всё тише и всё вернее. А дружбы всё же нет.