Мне очень часто хочется писать стихи так, как мне это несвойственно. Я это понимаю, но всё равно хочется. А я то ли не доросла, то ли просто не надо.

Маме сборник понравился.

Отцу нет.
Отцу давно не нравятся мои стихи, он любит Твардовского.
А я над ними не работаю.

Глупая ленивая но талантливая, ах, какое оправдание!

Разрыв поэтических связок. Перелом сознания.

Как Шевчук играет на гитаре!
Как он поёт.

пошёл он, этот академический вокал.

Я не пишу песни уже несколько месяцев.

да я вообще куда-то уплываю...