Слаще вереска – пахнут волосы,
Горше полыня – расставания,
А лучи её – вьются колосом,
А судьба моя – ожидание.

Ты не птаха ли перелетная,
Ты не ветер ли, быстрокрылая…
Охолонь-вода ль не холодная,
Не моя ли ты, ты ль не милая?

Усмехаешься озорницею,
Прячешь горести за околицей…
Сосестра закату с зарницею,
Заберёшь – и отплатишь сторицей.

Не могу я жить привороженным,
Умираю, сил нет, с ума схожу…
Но кивну лишь ей – как положено,
И печаль в окованный ларь сложу…