Я скучалъ.
Ну правильно, а что ещё остаётся человеку, загнанному в постель в разгар лета?
Эта дрянь в пятую точку вступает в весьма странную реакцию с мозгом, и я скучаю. Не могу писать стихи.
Начинается очередная затяжная и бессмысленная депрессия. Аж смешно, как всё обычно.

Последний раз Ломка свалила меня осенью2005. Я тогда ещё не знала, что сбрасывать шкуру так больно и обидно. Привыкать к тому, что ты – оборотень оказалось вовсе не так легко.

Первый укол, как обычно, пугал, потом свыклась с болью…всё как обычно) Боль по сути своей приятна. От осознания собственной терпеливости на лицо наползает ехидная улыбка.

А когда есть, чего ждать и о чём думать…когда есть, от чего отмахиваться и в чём себя убеждать…

Хм, нашла вот это…музыка так и не пришла, остался текст…

Я смеюсь и падаю в пропасть вниз,
Крылья выгнулись белой лилией…
Их по перьям тихо уносит бриз…
Там, где смерти в изобилии,

Мне глаза открыть до последнего,
В облака нестись серой молнией,
Растворяясь в море летнего
Неба, в тишине-безмолвии…

Мне бы взмыть, бескрылой, ветером,
Мне б услышать песню вечную…
Мне бы лишь её допеть, её,
И погибнуть в смертной сече, но

Бриз несёт неторопливо
Запах полевого вереска…
Небо застилает гривой,
То Слейпнир промчался…
Вдребезги!