Особенно люблю гулять одна
по улицам, чья ровная длина, -
ярчайший из примеров перспективы,
и где почти немыслимо красивы
деревьев уходящие стволы...
И сразу резко забывать об этом,
увидев арку, заглянув туда,
во дворики, чьи формы и углы
пугали даже геометрию, когда
она рвала эскизы к их портретам.

Слова не слушаются меня. Особенно сейчас, когда это так необходимо. Они выпадают из пальцев мимо клавиатуры, убегают из головы ночью и в свободные минуты, вылетают из памяти, как только становятся очень нужны. Кажется, будто они ищут другую голову и другие мысли. И я их понимаю - каким словам захочется быть проводниками бреда полусумасшедшей девочки, которая думает, что умирает?