"Для того, кто свалился с Луны, нет возврата!"
Вечер, обманув юный и неопытный день, алым плащом заката затянул бело-голубое небо. На часах не больше семи. Время прогулок, любви, романтики - нас ждут приключения! На площадке появляется веселая молодежь: тихо, чтобы ни дай бог не спугнуть строгих родителей, они разбредаются по улице кто куда. Лавочки снова заняты - старушкам негде сидеть: что ж, пора, видимо, и честь знать, идти домой, вязать носки. "Дело-то оно молодое, а наше-то времечко прошло". Ой, зря вы так думаете!
Из толпы разномастной молодежи, стараясь никого не задеть, протискивается небольшая группа людей. Их совсем немного, пять человек. И все - девушки. Идут, улыбаются, смеются. Как ты или я. Они абсолютно такие же: у каждой - учеба, увлечения, свои какие-то проблемы, которые необходимо решать, а никак не получается. Им не чужды твои слова, мысли и вопросы, просто они все-таки другие...
Все дружно идут в знакомый девятиэтажный дом, где их всегда ждут. Дзынь-дзынь, дверь открывается и нас встречает оглушительный "привет". А после...тапочки - тебе, тапочки - мне. Эх, снова чай, конфеты и фильм "Звездные войны". Как приятно сидеть в дорогой тебе компании, как хорошо быть вместе! Сидишь на мягком диване, обнимая какую-нибудь игрушку, слушаешь разговоры и понимаешь - жизнь прекрасна. Банально, но все же это так. Не часто бывает такое. Ужин готов, сегодня - макароны с томатным соусом, разве можно устоять? Почему-то в в гостях еда получается вкуснее, чем дома. А может, это люди во всем виноваты...
Но...часы останавливаются. Здесь наступает новое время. Время других идей, настроений и событий. Время старых правил, нелепых законов, разбитых судеб. Менестрели давно потеряли свои дудки, им не на чем больше играть. Теперь начинается другая история - история одной одинокой гитары. Пусть она не жила в средние века, не видела горящих костров инквизиции и кровавого боя под стенами Ронсеваля, не слышала песен блуждающих поэтов и певцов, но она знает пламя ладони и острие пальцев, которые медленно и нежно касаются ее тонкого грифа. Гитара, словно влюбленный кавалер, поет серенаду о бесконечной любви. Вдруг ее струны накаливаются, отражая весь кошмар безумного боя, которому нет конца. Струны звенят, как стрелы, доносятся неистовые крики раненных. Голоса, чьи-то голоса:

Чьи голоса звенят, чьи голоса поют?
Крикнув тебе: "Прощай!", падаю, падаю в звезды...

Бой продолжается. А мы слушаем то, что там поисходит. Закрой глаза и увидишь, как храбрый Роланд ожесточенно бьет своим верным мечом свирепых мавров: он не сдается, не теряет равновесия...он не ждет подмоги. Кто поможет? Уходящий отряд его короля? Нельзя, Роланд в силах справится с врагом сам, но ...вдруг он неожиданно падает:

И сжимая в ладонях клинок, ты смеялся легко и беспечно,
Уходя за последний порог, в безоглядную дальнюю вечность...

Песня закончена, голоса стихли. Наступило временное молчание. Что дальше? Герой погиб, помолчим. И воспрянем снова, пусть опять песня одолеет сердца. Поле боя давно забыто, заросло наливной травой. За полночь. Никого нет, только птицы глухо щебечут где-то в лесах. Но тела воинов до сих пор теплы. Здесь начинается новая история - вымышленная история средневековых вампиров, оборотней, вурдалаков. Люди верили, люди знали. Гитара меняет свое звучание, сбрасывая с себя оковы лирики и одевая кандалы звонкой песни. У ночных жителей другие законы. Для них человеческая кровь - вино, а ночь - новый день. Сон...Они не спят, они вечно скачут на своих вороных по "дороге сна":

По Дороге Сна - мимо мира людей; что нам до Адама и Евы,
Что нам до того, как живет земля?

Телефон...откуда здесь телефон? Как странно... В трубке надрывающийся голос зовет домой. Уже одиннадцать. Не хочется возвращаться в реальность, которая "зовет на подвиги". Хочется остаться там, в Средневековье. А почему нет? Почему? Мы можем умчаться вдаль по "дороге сна" или стать бесшабашными "корсарами", которым все равно, лишь бы была свобода и веселье. Мы можем все, это в наших силах. Но только завтра. А пока нужно вернутся в прежную жизнь, в которой тоже ждут интересные события и приключения. Главное, не забывать, что нельзя быть такими, как все, нужно всегда искать в жизни что-то свое: свою музыку, свое искусство, свою индивидуальность. Всегда быть самими собой, но иногда возвращаться в сказку.

Конец куплета вдаль уносит пенная волна...

Пичугина Вероника, студентка второго курса журналистики РГУ