ShyExiD
Ночь. Но сон ещё не завладел моими мыслями. Хочется почитать что-нибудь умное. Интересное,но в тоже время,чтобы это не отняло много времени.
Рука скользит по корешкам книжек и вытягивает первую,наугад. Чехов. Ну что же,его рассказы вполне занимательны. ОТкрываю первую попавшуюся страницу.
(...)
"А потом что было? А потом- ничего. Деревенские знакомые очаровательны только в деревне и летом,в городе же и зимою они теряют половину своей прелести. Когда в городе поишь их чаем,то кажется,что на них чужие сюртуки и что они слишком долго мешают ложечкой свой чай.
Нет такой стены,которой нельзя было бы пробить,но герои современного романа,насколько я знаю, слишком робки,вялы,ленивы и мнительны и слишком быстро мирятся с мыслью о том,что они неудачники,что личная жизнь обманула их; вместо того чтобы бороться,они лишь критикуют,называя свет пошлым и забывая,что сама их критика мало-помалу переходит в пошлость.
ПРоходили мимо меня люди со своей любовью,мелькали ясные дни и тёплые ночи,пели соловьи,пахло сеном, -и всё это,милое,изумительное по воспоминаниям,у меня,как у всех,проходило быстро,бесследно,не ценилось и исчезало,как туман...
Где всё оно?"
Бл*ть.
Бесит это.
Слишком много всяких случайностей.
Слишком много совпадений.
Именно эта книга из всего шкафа,именно этот рассказ из 30,именно эта страница...
DELETE!