Разворачиваются знамёна
новой боли,
новых истерик,
новых побед и поражений.
Ведь не бывает постоянства,
как не бывает правды на земле,
как не забывается зло,
как уходит в лету добро,
как любовь застывает,
недвижно,
как бы ухмыляясь,
перед тем как раствориться в воздухе.
Так ждут цветы
холодной зимней
смерти,
белой и неизбежной,
так воздух
держит
в себе
всё, дышащее им,
чтобы однажды
выйти из их лёгких
с тем, чтобы не войти
обратно.
Так идёт жизнь,
играя новыми формами,
вылепленными из старой
боли и тоски.
Так идёт жизнь.
И так пройдёт.