За полтора месяца я прочитала все комедии Шекспира, бОльшую часть его поздних трагедий и все соннеты.
У меня паника. Я не знаю, что делать без них. Я хочу еще.
Как будто закончилась отдельная глава моей жизни. Паника во рту. Истерика в глазах.
Я клянусь, чем угодно, никто не любит Шекспита, как я.
Стало тошнить от Милтона за год, пока я разбирала каждую запятую в его Paradise Lost.
Как вариант есть Марлоу. Хотя от него меня тоже подташнивает, потому что Фаустус стал прямо членом моей семьи пока я писала по нему курсовую.
Нет, он не дотягивает до Шекспира. Нет, нет, нет. Марлоу чудовищно не дотягивает.
Байрон прочитан весь. Вордсворт - весь еще два года назад. Уильям Блейк вызывает рвотные позывы. От Шэлли тоже воротит.
Меня поглотил Джеймс Джойс. Я просто поклоняюсь Джойсу.
Каждое его предложение - произведение искусства. Каждая запятая. Каждый новый абзац.
У меня мурашки по коже, когда я вчитываюсь в него. Нахожу параллели. Сравниваю с Вульф.
Я чувствую, как Ницше начинает меня ревновать. Ох, Фредрих, а ведь есть серьезный повод.