вечером, уже ближе к ночи, когда отступает всё живое, когда ты остаешься один...

да ты один. на столе лежит пара книг, которые ты с удовольствием слушаешь, когда торопишься на работу. она этого не заслуживает.
а рассказать книгам нечего. они не станут слушать тебя. никого.
никого нету рядом. все по-тихоньку гниют в своей душёнке, в своём уродливом и дряхлом тельце. мало кого волнует. меня нет.
что твориться? не знаю. хотелось бы остаться в стороне от всего. раньше, около полугода назад казалось что было всё.
было! было! было! и всплыла она кверху пузом, как дохлая рыбёшка.
если бы был такой (хотя бы) человек, который умел оживлять всё умершее, всё забытое, то ...

я тщетно пытаюсь сделать хоть пару вдохов этого опьянюящего чувства. все мои усилия - сизифов труд.
это будет вечно со мной. от этого не избавиться никакими путями. я с этим родилась, мне этим и жить.
мирись мужыг. ты со мной?