Настроение сейчас - Подавленно убитое

Он плакал и курил, курил и плакал.
Сначала сигареты, а после-трубку.
И бедная душа его, посаженная на кол,
Пыталась к телу уцепиться, хоть обрубком...

Он выдохся, как запах из родной футболки,
И скоро упадет в запой с безалкогольным пивом.
В ошметках памяти танцуют твист креолки,
На паре слов...речетативом...

И он уйдет, на вешалке оставив кепку,
И в пепельнице, меж окурков-дым...
И черной календарь накроет меткой
С заглавьем на надгробье:"Сын"...