Хочется заняться философией. Серьезно так. Чтобы научиться пустыми словами объяснять пустые прблемы и решать ненужные споры. Только боюсь, мои юные мозги не выдержат. Залезу в себя и найду там что-нибудь, что захочется выковыривать большим, дедовским, именным тесаком. И все: "Спасибо за внимание, вы замечательная публика. Далее наш действо переместится на 15 этажей ниже. Убедительная просьба-не доставать из трупа зубы на память."...В моей смерти прошу винить мою жизнь.

Оглянись вокруг. Что ты видишь? Груды книг, готовых похоронить тебя в своей мудрой пыли. Латунная, "карманная" пепельница, хранящая в себе плоды твоих бесплодных и беспричинных размышлений. Гитара, с каждым аккордом выдающая скрип, хруст, крик дерева, из которого сделана.
Зачем тебе все это? Ты разве собрался быть популярным, успешным, умным, талантливым, начитанным, здоровым? Глупо, друг мой.
Ты наверное еще думаешь, что не являешься всего лишь отражением своего отца, деда, прадеда в бесконечности? Даже становясь с каждым днем все сильнее на них похожим? Даже эхом повторяя их слова? Смирись: выбор сделан. И не тобой. Тебе дали иллюзию полета, свободы, неограниченности принимаемых решений. Оглянись еще раз. Вон та книга, видишь, чуть ыделяется на фоне остальных. Тебе давно хотелось прочесть? Ты на крючке, мой мальчик.
А теперь спи. Я уже придумал тебе сон.