Алкоголь заставляет меня вытягивать из своей памяти то, что закрыто за семью замками в обычное время.

Чем чаще я пью, тем сильнее меня топят волны собственных мыслей. Ничего хорошего от этого не произойдёт, я просто утоплю себя в этих мыслях, и однажды я найду себя возле кирпичной пятиэтажки на 9 Парковой, набирающей дрожащей рукой на домофоне вызов-33-вызов...  Бессмысленно, всё бессмыслено. Как и всё, что я думаю, о чём пишу и чем я сейчас живу.