Пока он фрагментарно в моей жизни строит свои окопы,
Вступает на узкие тропы войны, не срывает масок, идёт в оборону,
Ломает мои запястья своими словами, я просто смотрю. Его душу не трону...
Ни взглядом, ни словом не выдам бушующий в сердце Везувий...
Его слишком мало, порою - с избытком... И я каждый раз удивляюсь, как зыбко
Было моё счастье в его руках, как долго я терплю свои второстепенные роли...
Я знаю пароль к его сердцу, но сознательно пропускаю цифры, меняю буквы...
Всё это так неправильно, и мне бы давно полюбить кого-то, не думать о прошлом...
Так тошно каждый день проходить мимо, улыбаться, прикасаться и засыпать одной...
Войной со своим предрассудком начинается утро, пару часов рядом с ним, и снова отбой...
И судьбой бы назвать его, и проклятьем, и самой опасной на свете ошибкой...
Такой откровенной, как в каждой из этих строчек, мне быть бы с ним, да только вот что-то сломалось...
Я не помню, как это - быть с ним рядом... Всё разбилось, и от осколков почти ничего не осталось...
И глупые рифмы где-то на дне сердца, и всё так банально, как в этих love-story без happy end'ов...
Нам никогда не быть вместе. И у нас никогда не будет совместных weekend'ов...
