Меня что-то держит. Гложет, режет, рвёт на части, отключает за неуплату счастье.
Ноет, плачет... Внутри всё рвётся... Вчерашнее утро, согретое солнцем...
Предпраздничный вечер, залитый дождями... Я играю с огнём, отражениями, свечами...
Если я однажды уйду, отрекаясь, знай, что я всё равно улыбаюсь, просто слегка искажаясь...
Ты не ценишь. Не бережёшь. Принимаешь, как данность. Странно - я всё это слышала.
Вышито где-то в районе сердца, что ты меня совсем не любишь. Играешь. Сжигаешь...
И всё это было. Не с тобой-другими, глупыми, наивными, грустными... Ты же знаешь...
Ты же видишь, что от меня осталось. Ты же знаешь, откуда поломка...
А у меня по тебе ломка, хоть и не было передоза... А у меня недоимка, нехватка. Какая же тонкая кромка
У льда, по которому я хожу три года без спроса... Вечная непогода, затуманенность, трудности перевода.
Как хорошо, что никто не читает. Жалеют. Думают - переболела. Отмучилась, отвертелась...
Все меня отговаривают. Упрекают. Говорят, что виной лишь моя мягкотелость...
А у нас всё завершилось. Отхэппиэндилось. Откружилось...
Жизнеспособность снизилась втрое, впрочем, кого волнует чужое горе?
Я тобой прожила свои девять жизней. Свои взрывы мозга. Свои вспышки чувства.
Я осталась жива на поверхности. Deep inside слишком холодно. Слишком пусто...
©T_N-GeL
[09.11.2o1o, 23:45]
