Ты снова не сбываешься, даже после того, как ты был вычеркнут всеми цветами радуги...
Мои тщетные попытки выкинуть тебя из сердца до тла сожгли все мои улыбки палящими лучами твоего солнца...
Я не знаю, где выход и есть ли он вообще...
Я там же, где год и 2 года назад...
На том же чёртовом месте...
И ты всё так же меня не любишь и вряд ли полюбишь хотя бы на сотую долю процента от того, как люблю тебя я...
Печальная статистика, от которой так сложно спать по ночам...
Я каждый раз задаюсь всего одним вопросом: "Почему я выбрала именно тебя?"...
И почему ты меня не отпускаешь? Зачем держишь так близко, если я тебе не нужна?
Зачем я как последняя дура ведусь на все эти киношные штучки?
Зачем по ночам читаю чужие цитатники, примеряя все эти пафосно-мудрые слова на себя?
Почему всё, что пишут другие, происходит со мной?
Почему мои самые любимые цитаты так точно и чётко отображают каждую страницу моей жизни?
Зачем я упиваюсь этими словами и ощущаю ни с чем не сравнимую радость, когда читаю их и нахожу в них себя?
И почему я каждый раз ищу глазами твою машину, твои глаза и всё, что прямо или косвенно напоминает о тебе?
Почему мне так и не хватило сил всё это уничтожить ко всем чертям?
Неужели мне самой так нравится упиваться этой болью?
Неужели мне так это нужно, чтобы чувствовать себя живой???
Есть ли предел у этого пугающе печального бреда?
Что же станет последней каплей, которая переполнит чашу???
