Новый шедевр мировой литературы ))) Начиную потихоньку публиковать ибо назрело. Начнём с предисловия и первой главы ;)



Никто и никогда не поймёт тебя так, как ты понимаешь себя сам. Эта истина пришла давно, но я боялся смотреть ей в глаза. Но рано или поздно всё равно пора было признавать поражение над самим собой.
Наступала осень…


Предисловие

Где-то на юге есть маленькая тёплая страна с приятным и недлинным названием, которое притягивает к себе людей из самых различных уголков света не хуже магнита или объявления о раздаче бесплатных футболок, вывешенного в супермаркете. Люди приезжают туда чтобы отдохнуть от назойливого городского шума, чёрных от сажи оконных стёкол, бесконечных пробок и отставания от плана на работе. Не важно, откуда они родом, из Германии, из Англии или из России, приезжают они все за одним и тем же – за отдыхом. За бескрайним, раскинувшимся дальше горизонта, морем, за раскалённым на солнце золотым песком, что так приятно обжигает ступни в знойный полдень, за солёным, колющим кожу, ветром, за ароматом кальяна, дорогих сигар и южных цветов, что буйствуют здесь, дикие и, никем не ухоженные, и погибают там, далеко дома, за толстым стеклом, в шикарных горшках, поливаемые, удобренные и окружённые заботой.
Все эти люди выходят вечером гулять по длинной, залитой огнями и музыкой набережной, любуются красивым видом на город, сидят в небольших и уютных кафешках, покупают совершенно бесполезные сувениры, с азартом торгуясь и отстаивая каждый цент, наблюдают за работой рисующих здесь же, прямо на набережной, художников и чувствуют себя абсолютно счастливыми и умиротворёнными. И это верно, потому что чувствовать себя иначе в этом волшебном месте, где всё пропитано морем и солнцем, просто невозможно.
И каждый вечер на набережную выходит человек, больше всего напоминающий местного рыбака или пирата на отдыхе. Он ходит всегда босиком, одежда его потрёпана, каштановые, изрядно выгоревшие длинные волосы торчат из-под соломенной шляпы, украшенной вороновым пером, ироничная улыбка прячется в короткой бороде. Его зелёные глаза всегда немного прищурены, он избегает прямых взглядов. Но если кому-то вдруг посчастливится или, напротив, не повезёт заглянуть в эти глаза, то на секунду он застынет, завороженный глубиной и бесконечной тоской, царящей в них. И чем-то ещё, что сокрыто очень глубоко, на самом дне этих глаз…
Он всегда приносит с собой старую, побитую уже жизнью, гитару. Устраивается удобнее на широком каменном парапете, подстраивает инструмент и начинает играть. И звуки музыки тут же заполняют всё вокруг, переливаясь, звеня в воздухе, играя в бликах света, заставляя прохожих останавливаться и прислушиваться… Чаще всего это жизнерадостные и яркие латиноамериканские мотивы, великолепно дополняющие своей энергией и без того идеальную атмосферу курорта. Иногда это пламенный и страстный фламенко, иногда завораживающий сложнейшими переходами и конструкциями джаз, порой – заставляющий улыбнуться и вспомнить что-то хорошее, старый ржавый блюз. Временами, когда память оживает в ярких зелёных глазах, под быстрыми ловкими пальцами рождаются средневековые европейские мотивы, длинные грустные баллады…
Он редко поёт, но иногда всё же размыкает губы и тогда не очень звонкий, но высокий и сильный голос ведёт свою линию и мелодию, вплетаясь в звуки гитары… Каждый вечер перед ним собираются люди, слушают песни, любуются звёздами с загадочными улыбками на лицах. Чаще всего послушать музыку останавливаются влюблённые, они стоят обнявшись, шепчут друг другу ласковые слова, на лицах их улыбки… И тогда музыкант тоже улыбается и заводит какую-нибудь до безобразия романтичную песню…
Так и течёт время в этом маленьком курортном городке, одни туристы сменяют других, месяцы идут вслед за неделями, монеты и купюры падают в соломенную шляпу с вороновым пером… Так и проходит жизнь музыканта…