Настроение сейчас - воспрявшие пряди пряностей

Медленно просыпаясь, сползая во сне в полудреме босыми ногами на мрачный с утра пол. Сон, как катарсис, сон как избавление, сон, как рябь на воде. Думая а ведь там во сне мне был полный пиздец, лавина сошла и забила палатку, а все так радужно было, облака мыльно-пенные и вид гор лазурно-вальяжный.

Открывая ее дневник ,заглядываешь в глаза изумрудно-тягучие. Глаза, как вход, глаза, как панацея, глаза, как жизнеописание. Читая ее буквы, погружаешься в ее Вавилоны, обманывая сизокрылых волков и рушишь бастионы ее смертей. Умножая ее девять жизней на двадцать, возводя их в степень. Проводя кончиками пальцев по фотографии на мониторе, ты растегиваешь ширинку на джинсах.

Выходя из дома в снегопад, ловя такси. Еле слышным голосом таксисту «до набережной, полевой спуск», трясущимися руками тебе сообщения набирая: «Я в такси. Планета накренена. Не знаешь, в раю есть снежинки?».

Все еще дрожа всем телом приводишь себя в порядок. Персиковые салфетки, как нельзя кстати. Пишешь ей обещанный рассказ, в котором божьих коровок поднимаешь в небо, а они огромный буквами шрифтом Arial пишут ее имя,отправляя их в странствие до звезд, до мечты, до нежности. Облизывая сухие жаждующие губы, выбивая ей, словно собственным пульсом – найдя_тебя_ в_потерянных хрониках_однажды - я_ никому_тебя_уже_не_отдам. Отвлекаясь на взрывающий рецепторы звук сообщения. Смотришь мельком, буквально одним глазом, чтобы полностью не погрузиться в эти буквы. Небрежно бросая на кровать никчемную вещь, сжимая кулаки пока вены не выступят.

Выходя из машины, беззвучный хлопок – дверь. Спускаясь к реке, морозные руки, морозные ноги, морозные узоры плетя из моих мозговых извилин. Лед неуверенно и едва слышно трещит, постанывает, заходится в припадке, в агонии, в агонистическом отрицании. Лед, как отрицание меня... до поры до времени. Доходя до середины, не дальше, не ближе. Сердце вешая, как плащик на руку, наматывая его на кулак, обременяя его его же никчемностью. Делая еще пару неуверенных шагов, я пишу тебе «Я стою на тонком льду». Я пишу тебе «Мы так и не станцевали на венском балу». Я пишу тебе «Хочу искупаться в гранатовом соке c тобой». Лед в последний раз хрустит и хлюпает под ногами, с прощальным ну_блять_извини_но_больше_держать_не_мог_сххрр..ффххррр. Я просачиваюсь туда где минус на грани плюса - в два касания.

Скучая, инертно злясь, заходишь на мой дневник. Кровь носом разбавляет воздух, пропахший эфиром. Пристально глядя на буквы, плюешь в монитор. Ставя следом крест, все же пишешь сообщение: «Да сколько можно! Иди на хуй!»

Зависая на краю полыньи, ноги без движения, сердце креогенная камера. Несгибающимися пальцами инистыми «У тебя есть знакомые спасатели?».

Река покрывается тонкой корочкой льда.
Заново.
Ничего не произошло.
Я еще успею проснуться.
Тихо. Тихо.
Шшшш....