Настроение сейчас - дешевые авиабилеты в подворотнях-(с)

"И слушая наше дыхание. Я слушаю наше дыхание Я раньше и не думал,что у нас.
На двоих с тобой одно лишь дыхание"
/Н. Пампилус/

Знаешь, когда тебя нет становится так тихо... Там внутри… Будто мы плыли на лодке вдвоем, а потом ты нырнул. И долго-долго плаваешь глубоко-глубоко, под водой. И над тобой тонны морской воды. Не знаю, что там, может красивые рыбы, может наоборот акулы и ил. Не знаю… Здесь совсем другое давление и свет. Совсем другой свет…
У меня на коленях лежит листок бумаги, на нем твой стих, написанный от руки. Я читаю его, мои глаза бегают по строчкам. От одной я улыбаюсь, от другой пробегает тень печали в моих глазах. Ты написал его мне. Я читаю, а ты все не выныриваешь…
Как будто в квипе. Мое окошко светится над твоим. Ты внизу.
Знаешь, мой экран сиреневый. И небо над моей лодкой сейчас сиренево-одинокое. День перевалил за середину. Ты не всплываешь. Ты на глубине, погруженный в собственные мысли. У меня на коленях листок, с твоими размытыми брызгами моря буквами. Буквы ползут и словно шевелятся. Буквы становятся трехмерными и словно хотят выскользнуть с отведенной им площади, размером А4. Зайти за рамки, перепрыгнуть барьеры, грызть стереотипы, съедать условности... Меня укачивают эти волны, это рассеянное солнце. Меня укачивает. Ты не выныриваешь. Разное давление. Разный свет. Разная температура тела. Разные состояния…Разные…
Мысли твои у меня в руках. Обрывки твоих мыслей, то о чем ты думал пока мы плыли, а потом ты нырнул. И я не знаю, что мне делать с твоими мыслями. Я могу их читать, эти твои мысли. Вот так просто без волшебства всякого. Я читаю твои мысли и ты знаешь об этом.
От строк твоих больно. Хочу, чтобы ты выплыл. Мое однобокое желание.
Твои строки продиктованы внутренним ощущением. Больно тебе. Ты не хочешь всплывать. По крайней мере не сейчас. Твое однобокое желание.
Компромисса нет. И нужен ли? Говорят, компромисс убивает мечты…. А мечта и есть цель. А так раз - враз ни мечты, ни цели, ни одного, ни другого…
Сижу, затягиваясь сигаретой. Мои пальцы дрожат. Я курю, я в очках, хотя солнца нет, мои глаза подведены черным, у меня темно синяя туши и блеск на губах. Все сейчас во мне такое, каким тебе не нравится. И вроде бы - это ведь я же. Все равно я. Но вот такая «я» тебе не нравлюсь. Все хотят сделать другого лучше. Все хотят остаться cобой.Парадоксы…
Из-за тучки выплывают облака, они похожи на топоры. Летят на меня, сопровождаемые криками чаек. А я сижу и смотрю. И без того сиреневое небо в моих очках выглядит почти черным. За топорами летят ножи, потом вилки, осколки разбитых бокалов. Прямая, но не действующая угроза. Знаешь, говорят, угроза – оружие тех, кто сам под угрозой…
Небо заволакивает со всех сторон. Я упрямо не снимаю очки. Мне страшно, но я не снимаю их, предпочитая оставаться в сознательной темноте. Регулировать процесс затемнения. То есть пока я в очках, я понимаю, что мне, пусть даже темно, но по собственной воле. Если я их сниму и останусь в полном реальном мраке, для меня выхода уже не будет. Цепляться за придуманные только что причины. Парадокс…
Сижу в полной темноте, в сгустившихся сумерках и чувствую, как о борт лодки бьет волна. Больше ничего. Все остальное растворилось во мраке. Я не снимаю очков. Я по-прежнему в своей выдуманной безопасности. Я сижу не двигаясь. Я понимаю, что ты там, внизу. И не знаю, есть ли у тебя с собой фонарик. Тебе ведь там тоже темно. Сижу, боюсь и молчу.
Понимаешь, я могу кричать, петь, говорить, но у меня нет слов, они прилипли к небу, застыли, смешались где-то в голове, в капиллярах с кровью, с пульсом. У меня нет слов, хотя я могу говорить… У тебя есть что сказать, но ты молчишь не имея возможности. Над тобой тонны морской воды… Парадоксы ли…
...Вдруг где-то справа я слышу щелчок. Я вижу маленькое пламя свечки. Ты целуешь меня в висок. Ты вовсе не мокрый. Ты теплый, почти горячий. Я напротив ледяная, на моем лбу выступили капли пота. Квип, лодка, ты, топор, причины, фонарик, свет, кит, нёбо, небо, страх, очки, глаза, свечка, руки, тепло, время… Сколько?! Чувствую, что вот –вот случится замыкание и меня расплющит.
«Детка, я же тебе говорил, не ешь этих питерских "сыроежек", говорят, последствия необратимы» – медленно произносишь ты, пристально глядя в мои не мигающие глаза.
Я молчу. Надо мной тонны морской воды…