от Ыша_Лунный_Зверь,


*снова оптом*

Есть стихи, написанные самым соком
Души моей, горьковатым, терпким и пряным.
А есть, высеченные резцом крови её,
Закаленным слезами злыми, как лёд
И колючими, как одуванчики.
Я стесняюсь последних, словно,
Сбрасывала покрывала, пред Миром
Предстать обнаженной,
А обнаружилась вульгарно голой
На маленькой сцене
Стрип-бара для для слепых,
И меня рассматривают на ощупь.


Наша. Наша ночь растаяла в моей,
Утонула.
Словно в кофе сигарета,
Выпав из руки дрожащей зябко.
Догорают мачты кораблей,
Остывает на подушке чье-то Лето…
Влажным вздохом, пыльных поцелуев
Снять с души смущенные следы,
Если. Если я тебя не наколдую,
То однажды не проснешься ты.
И однажды в злой зеркальной глади
Не найдешь своих потертых взглядов,
Как в подвальной неживой прохладе,
Навсегда -
С собой самим не рядом.
Если в тень свою войдешь,
Как будто в дверь,
Без условностей и рамок пиетета,
Наша. Наша ночь останется твоей,
Жалкая, как в кофе сигарета.


Выбирая просто… понятное.
Не то, что привлекает нездешним светом
И какой-то неуловимой грацией.
А то, что проще,
Рубит с плеча наотмашь,
Лезет в чужие карманы за каждым ответом,
Зато лишено пугающего оттенка прострации.
Шаблонные мысли и реакции,
Приукрашивая мишурой и кружочками конфетти,
Зато, как будто бы – по пути.
Зато плачет, как все, ругается,
Каждый день всё с одним и тем же прошлым
Прощается.
И – возвращается, снова и снова,
К граблям, таким знакомым.
Как будто – по-новому,
Впрочем…
Зато – как у всех дни и ночи,
И запах знакомой стаи –
Не полюбили – узнали,
Себя в однозначных словах и образах.
Непонятное пугает… даже голосом.
Тем, что создает диссонанс между тем, что слышно
И тем, что выше
Обыденного понимания,
Привычного, как старая жвачка, знания.
Выходящее за рамки не объяснить –
Убить.
Или отвернуться,
Чтобы случайно вдруг не проснуться,
Не почувствовать вкус и запах,
Росы на колючей траве под… лапами.
Чтобы… бежать, бежать, бежать,
Тоже зверем – белкой по кругу,
Привычного колеса.
Непонятые вплетаются алыми листьями,
Венками живут в волосах
Ветра…
И, может быть… где-то
Тихонечко Вас коснулись…
И, даже, иначе, но все же любили…
Или…
…………………………………………………….
Но вы отвернулись,
И то, что совсем не знали - в спешке забыли.


Ночь во мне разделилась на
Отсутствие света и серебро остроглазых звёзд,
Вот так, на три части ночи,
Разделилась моя любовь,
Плошкой мёда, отваром дубовой коры,
И металлическим звоном кофе, густого, как страсть.
Просто – упасть.
Шаги, заблудившегося в трех стрелках времени,
Созвучны музыке,
Что вытанцовывает ветер,
На рунах моей души,
На струнах моих волос,
Растянутых между Весной и Луной.
И оливковым маслом сбегают по ним
Недомолвки и откровения, всегда – друг от друга.
Просто – по кругу.
Дымом стелется по земле путаное недоверие.
Пронзая насквозь свои сны антрацитом ресниц,
Перебираю пальчиками стоп чьи-то немые признания,
Просто – НЕ-знания.
Нежность, до дна испитая, никогда не иссякнет.
День во мне разделился на золотые монеты,
Молочно-молчаливый туман и говорящие сумерки.
Так, на тысячи осколков любимой чашки,
Разделилось моё безразличие.

Разломив, как краюху хлеба, натрое:
(Сердце моё - направо, мысли его – налево,
Срединное – Мира из слов сотворение),
Прикорнувший под деревом вечер,
Первое отдала Небу,
Второе вернула постели, смятой, еще до сна,
Срединное положила под язык,
Чтоб любить без привычек, но с недомолвками.
Набросив на голову семь покрывал,
Сотканных из видений и первых выдохов,
Вышла… и встретила свои глаза
В отражении трёх однорогих Лун.
Свет за моей спиной разделился
На ветер и крылья.
Рваная тень легла на дорогу,
К которой я повернулась спиной,
Вслушиваясь в отблески дня вчерашнего.
Наступая на собственные следы,
Которые оставила на исходе послезавтра,
Вдохнула в рассвет слова, сотворенные Миром.