Бывает,мысли не становятся словами,
Точнее звуками или буквами.
И в мире от этого тихо и спокойно.
И лишь какой-то человек скланится над, лоснящимся от своей перспективности, листом бумаги. И как будно не решаясь, раз и навсегда, лишить этот самый белы, нетронутый лист, многовориабельности его использования, крутит ручку между указательным и большым пальцами.
О, ели бы он мог кому-то рассказать свои мысли, ели бы кто-то захотел их услышать... То этот человек не сидел бы сейчас за столом и не крутил бы ручку между указательным и большим пальцами...
Бывает, что мысли ни кому не нужны, даже тогда, когда они становятся словами.
Поэтому они не превращаются в звуки, а темболее в буквы.
И человек скланившийся над лоснящимся от своей перспективности, белым листом бумаги, посидит, часокдругой, покрутит ручку между указательным и большим пальцем... А потом, так так и не решившись превратить свои мысли в буквы, или хотя бы в штрихи рисунка... Швырнёт ручку на стол, сгребёт пятерьнёй девственно чистый лист, скомкает его в почти идеальный круглый комок...
А затем расправит снова и опять скомкает, пока лист не станет бархатисто мягким.Потом, какбудто по рассеянности, не бросит бумажный комок в мусорное ведро, а пойдёт и оправив большую нужду, подотрёт этим листом свою задницу.
Вот так вот, вот-вот, а ты говоришь - "многовариабельность судьбы"...