Есть только миг, между прошлым и будущим...

С одной стороны ты видишь человека. С другой стороны его нет. Нет для него же. Его нет в настоящем.
Постоянно люди говорят о грехах других. Чаще всего люди говорят про тех, у которых нет прошлого или будущего.
Что такое человек без прошлого? У него нет опыта, нет ошибок, нет радостей. Нет истории.
Чаще всего, это человек который все забыл. Чаще всего потому, что там было что-то ужасное. Какое-либо происшествие, ошибка или потеря. Но это самый обычный случай. Частый. Банальный.
Но бывает и хуже. Некоторые люди просто теряют часть времени. Часть своего прошлого. Иногда от бездействия. От того, что человек ничего не делает. Он ходит на работу, живет, спит. Но известно, что каждый из нас живет не ради этого. А у этого человека не было того, ради чего ему надо жить. И он не жил. Существовал. А в некоторых случаях потому, что он ставит перед собой не те цели. Он или мир. Или ситуация. И он живет. Но живет не настоящим. Можно ли сказать про ребенка, который например, работает с 10 лет, чтобы жить, что он прожил свое детство? Нет. О таких можно часто услышать: "У этого человека не было детства". Не осуждающе. Сочувствующе. Но человеку от этого не легче. Но что происходит внутри не поймет никто. Никто из тех, кто об этом говорит. Человек, который это пережил, не говорит. Он чувствует и молчит.
А что же такое человек без будущего? Это ведь легко. Человек не амбициозный, никуда не стремящийся. Не думающий о будущем. Человек, которому его не надо. Или просто не жилец. Человек умирающий, сильно больной. Человек, которого не будет. Или который не хочет быть. Которому незачем быть. Такие люди могут быть даже не несчастны. Они аскетичны. И опять все упирается в отсутствие цели. Или в неправильную цель. Потому что такая цель, она не для реализации. Она для стремления. Для жизненной энергии. А если цель неправильна? То она будет просто заполнять жизнь не той энергией. Энергией, которая будет уводить человека все дальше и дальше от того, что ему нужно: от реальности, от него самого. Но нельзя и недооценивать такие цели. Они делают человека счастливым, они дают ему силы... Правда силы чтобы он мог биться снова и снова головой в стену. В непробиваемую стену мечты.
Он стоял возле окна и смотрел на пустую ночную улицу... Всматривался в лица прохожих. Лица, освещенные лишь слабым светом фонаря. Он видел на них чувства. Те чувства, которые не скрывает человек оставшийся с наедине лишь с собой. Кто-то грустно прогуливался, кто-то спешил, кто-то плакал...
Он наблюдал уже не первый день. Но все было одинаково. Ничего не менялось. Он видел всё те же чувства, которые уже испытывал, слышал отголоски тех слов, которые уже говорил... Но ничего нового. Он видел жизнь. Жизнь постоянную и одинаковую... Одинаковую для всех в общем, но индивидуально разную. Чувствуя прохожих, он знал, что все проблемы, все радости - ВСЁ было пережито в подобных ситуациях миллионы раз за время существования человечества. Все вопросы были решены всеми возможными способами. Все варианты были оценены и проверены на практике. Менялись декорации, место постановки. Актеры были теми же. Просто людьми. И пьеса была написана кем-то когда-то. Даже не пьеса, а все возможные характеры героев, модели развития событий и общие закономерности.
Он стоял и думал. Он всю жизнь стремился быть лучшим. Лучшим во всем. Он пытался быть умнее, добрее, сильнее. Но потом он понял. Понял, что это никому не надо кроме него. Причем ему это надо лишь только для улучшения собственной самооценки. Для борьбы с комплексом. Это не меняет не его социального статуса, не увеличивает количество друзей, не увеличивает его зарплату, не делает более популярным среди девушек. Оно дает ему возможность чувствовать себя непризнанным гением, делает из его друзей завистников, отпугивает девушек гипотетическим занудством...
Тогда он понял, что достаточно быть веселым. Что это единственное чего не хватает людям. Кусочка счастья. Пусть даже его счастья. Не их. Но счастья. Обычного человеческого, того, которого нет, но того, которое он симулировал и делал близким, доступным и возможным... Ты делишься пусть и не существующей радостью, а люди тебе платят за это. Он понял, что в истории все, кто имел власть, обещали счастье. Они показывали его, рисовали перспективы... и люди с удовольствием обманывались. Надеясь... Но он решил, что иллюзия - это слишком жестоко. Что можно творить добро и почивать на лаврах, не страдая от угрызений совести. И он пошел этим путем. Он стал помогать людям изо всех сил. Он делал все, что от него зависело и даже больше. Люди были благодарны ему. Они предлагали ему все, что в их силах, но он считал, что он сделал слишком мало. Он видел их, которые приближались к мечте, но не в силах её достигнуть. Он не понимал их. Он не сделал главного, ведь они несчастны, пусть и чуточку меньше. За что же ему благодарны? За старания? Ну спасибо! И со временем он научился, делать людей счастливыми. Он дарил им лучшие моменты в их жизни, делал их богатыми, спасал семьи... Но люди стали недовольны. Они оказались жадными. Они стали хотеть то, что выходило за рамки возможностей этого человека... И он понял, что так было всегда. И будет всегда. Он понял, что ничего не сможет изменить. Ничего. Пока не изменятся люди. А они не изменятся. По крайней мере, на его памяти такого не было. Одни чувства сменяли другие, изменялись мотивы, а вслед за ними поступки... Но не менялась некоторая общая цель. Каждый хотел рая. Рая для себя. Каждый был волком. Волком от рождения. И этот человек был волком. Он понял, что все то, что он делал для других, было сделано лишь для удовлетворения собственных амбиций, для вознесения себя на пьедестал. А его отказы от вознаграждений, должны были просто сделать этот пьедестал выше. И человек испытал истинное чувство презрения к себе. Он перестал себя уважать, перестал творить, перестал помогать и посмотрел вокруг. Ничего не изменилось. Все осталось тем же. И он почувствовал себя даже не песчинкой на пляже. Не каплей в море. Он почувствовал себя атомом во вселенной. Атомом, который всю жизнь, не зависимо от желаний, все равно проведет по законам природы. Законам незыблемым, и до конца неизвестным. И когда он понял, что он не в силах ничего изменить в будущем он обернулся в прошлое. Но у него не было прошлого. Его прошлое было разорвано на куски и растерзано гиеноподобными ненасытными людьми. И он понял, что у него нет ни прошлого, ни будущего, ни настоящего. Настоящего, потому что настоящее - есть развитие, от того что было к тому что будет. А он понял, что развития не будет. Он понял, что жизнь похожа на дорогу, на протяжений которой, каждый камушек лежит по-своему, но она остается дорогой. И каждый, кто по ней движется, пешком ли, на машине ли все равно странствует. Он идет вдоль. И он путник. И он... Он не сможет свернуть. Никогда. А ему хотелось свернуть. Хотелось узнать каково на обочине. На природе. Там, где ты свободен. Свободен от стремлений, от принципов, от законов.
Но он понял, что став тем, к чему он только что начал стремится... он станет другим. Он потеряет необходимость в том, что он ищет. И он попытался понять, что же он обретет. Обретет, взамен своей жизни. И он понял. Покой. Он обретет покой. Это то, к чему стремится человек всю жизнь, и то чего не может достичь. Покой и комфорт. Хотя вероятнее комфорта там не будет. Не будет даже как понятия. И он будет не нужен.
Он открыл окно. В лицо подуло холодным осенним ветром. Он стоял на подоконнике глядя вниз. Вниз. В лицо неизбежной гибели. Гибели и возрождению. И он понял. Он понял, что если он сделает шаг, он войдет в дверь. Во врата. Но куда приведут его врата? К покою? Но если он перейдет туда, то он должен быть другим. Свободным от амбиций и любопытства, которое им сейчас движет. Что делать? Он опять оказался лицом к лицу со своим страхом. Он стоял перед дверью. А рядом с ним его страх. И страх шептал, что войдя в эту дверь, он окажется там, где есть место таким как он - на Земле. Но начать придется сначала. И он не выдержал... Он прыгнул. Назад. В комнату. Запахнул окно и сел спиной к батарее. Возле нее было тепло и беззаботно. И он уснул. И ощутил покой. Завтра он проснется... И вновь ринется на встречу миру. Миру несправедливому и ужасному. Но... он уже будет знать. Знать, что это часть дороги, на обочине которой ничего нет. Дороги, которая когда-нибудь приведет его к пониманию... Пониманию не известно чего и зачем. Но это обязательно случится. Пусть не завтра, но когда-нибудь...