Тем более приятно из-за того, что он теперь зелененький, как лайм! Порадовалась так местами. Спасибо всем, кто радовал меня комментариями :) Ух, как я раньше писала-то! Теперь за давностию времен (а может быть за кризисом таланта) многие закрытые записи открываю. Нечего прятать.
Вот, например, 14 августа 2006.
С интонациями Таты-Ренаты: «…Ну, пойми меня правильно, я не могу к тебе сейчас приехать. Ну, я ОЧЕНЬ скучаю. Я у тебя себя забыла. Ну, я ОЧЕНЬ хочу быть сейчас с тобой…»
Драма-драма. В драме нет ничего такого, ради чего стоило бы жить. Яростные слезы из глаз – это драма. Душераздирающие противоречия – это драма. Чтобы сбежать от драмы, я помещаю свое сознание в белую тарелку, сверкающую чистотой и самодовольством под моими руками и под струей воды. Прекрасно понимаю, что в драме нет ничего настоящего, равно как и в тарелке, и напряжение гаснет.
Драма. Любовь. Импульс «быть вместе», зарождающийся на уровне тела. Они из разных миров, из разных уровней, они часто приходят вместе, как тройка ведьм, их даже можно принять за одно целое или перепутать. Но не резон сейчас развязывать метафизические клубки.
«Сижу, как перед поездом». Грусть-печаль прощания, вишневый сок и дым сигареты Dunhill. Впереди – пустота расставания «надолго, если не навсегда». Тело, как мятный леденец. Сердце – раскрывающийся цветок лотоса. Просит остаться. Еду домой, мне надо домой.
Чувствую себя виноватой перед домом и даю завышенные обещания, которые не могу выполнить в точности, от этого – еще более виноватой…
Я не твоя жена. Ты не мой муж. История о муже, которому я несу 5 литров чистой воды, рассказана на улице и переведена в статус легенды.
***
Дева к нему пришла, навела блеск-чистоту и исчезла, оставив поллитра вишневой крови, дым сигареты Dunhill и себя – в аметистовом шарике на пианино.
Встретимся завтра. Трагедия вселенского масштаба / и здесь впервые иронически кармически испуганная усмешка.